Sobre la marcha...

 Sobre la marcha...

14 01 - El bloc.

Salí de paseo con este pequeño bloc de anotaciones itinerantes                                                        trashumantes

                        nómadas

Espero que esos pescadores de ahí no piensen que soy un inspector de Costas extendiendo una multa por sus rudimentarias actividades marineras

Bloc, saliste del bolsillo para registrar el sentir siguiente

Los bienintencionados consejos me rebotan como las balas en el cuerpo de Superman

No me gusta la literatura de autoayuda

Sin embargo ahora siento que todas las limitaciones no son otra cosa que autolimitaciones

Dejo pues constancia de ello

aunque de nada te servirá

sin un poco de criptonita, cariño

               *

Señor Fiscal dos puntos Según la legislación vigente el arcoiris ¿ensucia el cielo?

               *

vino la muerte galopando con su sable en vanguardia cortando el oxígeno que iba exhalando en mi huida de roble en desbandada

                *

he visto huellas de gaviota

marcas de herraduras de caballo

esquiadores de asfalto con esquíes rodantes

una calavera sonriente en la cortina de una furgoneta-vivienda

el día no ha acabado

               *

por la tarde he visto olivos en tierra extraña

un perro haciéndose la estatua

garzas blancas sobre el manto negro de ceniza volcánica de Lanzarote

varios proyectos de higuera

un corral prehispánico

el calcinado esqueleto de lo que resultó ser un jersey abandonado

una sombra alargada que camina delante de mí

un poco de silencio en los auriculares

botellas de cerveza rotas en los campos abandonados salpicados de diminutas conchas blancas de caracol

y al regresar a casa

algunos comprensivos conciudadanos de Incomprensión

a los que pregunto ¿Cómo se llama este pueblo?

luego me ve llegar Lovely y, como siempre que regreso de caminar, me pregunta ¿Qué has encontrado? Todo esto

y algunas cosas más que no se me quedaron impregnadas.

                Andaresco, dieciocho de diciembre de dos mil veintiuno.

14 02 - Camino de jable...

     Si sales de Picocolorao hacia el norte puedes andar por un camino de jable que te lleva hacia el Atlántico, pero antes de divisar bien el Atlántico despuntan entre los cerros los islotes del archipiélago Chinijo.

     El mundo está compuesto de inmensidades y rinconcitos. No tenemos porqué escoger entre unas y otros. En las inmensidades caben las tropas de gente. En los rinconcitos cabemos algunitos solamente.

                *

     En los auriculares cantos de solidaridad y lucha del pueblo chileno. El sufrimiento de las gentes de aquí y allá que nos une imperecederamente. Me pregunto qué unirá a los generales. Me los imagino juntando la saliva de sus lenguas en el camastro de las campañas de exterminio de las insurgencias populares latinoamericanas.

               "

     En la playa de San Juan alguien ha tenido la buena idea de abandonar la parte de arriba de su bikini. Los ecologistas dirán que eso es contaminación ambiental, pero algunos pensamos que es también descontaminación visual 

     A la entrada de la Caleta de Salitre, otro atentado ecológico. Alguien ha escrito sobre una piedra, negro sobre negro, Hope Love... Sí hemos de morir intoxicados, muramos de Esperanza de Amor.

               *

     Las mareas son caprichosas. Esta noche el Atlántico ha convertido La Caleta de Salitre en La Caleta de las Algas. Las algas cubren la arena del Varadero y si caminas sobre ellas te hundes como en la nieve. Las algas, si se recogen, pueden servir de abono para el campo. Un abono no contaminante, a diferencia de otros.

                 *

     Pasada Caleta de Salitre, puedes guardar las sandalias en el macuto y caminar kilómetros por la arena de la playa, allí donde el oleaje se rinde y abdica tras lamerte las heridas; las heridas de afuera, y las de adentro también. El Atlántico está siempre ahí, en su lugar de siempre, ocurre que a veces le damos la espalda y no dejamos que nos haga el bien que entrega a cualquiera que se acerque a él.

               *

     El Atlántico ha dejado los ojos vidriosos a una viajera que se va.

     Los parapentistas que se lanzan desde lo alto del Risco y danzan en el aire, soslayan de momento este tipo de sentimientos.

                Andaresco, veinticinco de diciembre de dos mil veintiuno.

14 03 - Molliznó...

     Esta noche molliznó y las nubes anidaron en las cumbres de Picocolorao y del Risco. 

     Andaresco, nada más salir de casa, quiso registrar el fenómeno con su teléfono móvil, pero éste tenía el nivel de brillo al mínimo y no fue capaz de abrirle los ojos al Ojo Tecnológico.

     Frustrado y huérfano emprende el camino por el margen izquierdo de la carretera que va de Incomprensión a Caleta de Salitre, para en primer lugar ver que un pequeño caracol está atravesando la carretera mojada.

     Un kilómetro más allá, adelanta a Andaresco un pelotón de vociferantes ciclistas alemanes. Andaresco apostaría todo lo que tiene a que Caracol de Asfalto sobrevivió al pelotón de ciclistas. Si fuera un pelotón de tanques, ya sean éstos alemanes o bien soviéticos, la apuesta sería distinta.

      Luego Andaresco ve algo triste, un círculo de plumas pertenecientes a una gaviota de la que los carroñeros dejaron sólo eso, plumas. Y más allá otra gaviota llorando. Unos pasos después, Andaresco se da cuenta de que la segunda gaviota es una bolsa blanca de plástico enredada en una aulaga. Pero la literatura es la literatura y no vamos a emborronarla con pormenores superfluos.

     Andaresco, mientras camina, va contando con la yema de los dedos las cosas que tiene que contar... y que el teléfono móvil de ojos cerrados no le permite teclear en el ciberespacio. 

     Entonces saltan de la mochila la Libreta de Apuntes y el Bolígrafo de Cuatrocolores, que se ponen a andar detrás de Andaresco levantando los brazos y gesticulando. Pero Andaresco no para.

     Andaresco para luego, para orinar, y se plantea si el charco de orina debe consignarse en el cuaderno de bitácora de la mañana. Luego, al levantar la vista, ve la atmósfera, que esa suscinta lluvia ha dejado limpia de polvo sahariano. También percibe una inusual ausencia de viento.

     El bolígrafo le dice a Andaresco Apúntalo, apúntalo todo, que luego se te olvida 

     Pero Andaresco está concentrado en la yema de sus dedos. Recuerda que una vez Lamar de Raro le preguntó al respecto de las ideas que no se anotan en el acto de surgir y se pierden. Andaresco sostiene que, aunque creamos olvidar las ideas brillantes que hemos tenido, si son importantes vuelven solas, regresan a casa como regresan las palomas al palomar. 

     Y si no regresan, es que esas ideas eclosionaron de un huevo no fecundado. A veces podemos perder una buena idea porque la Memoria y la Inspiración están en otros coitos, ya le harán sitio en la cama luego.  

     El bolígrafo dice Apunta eso también, que lo pierdes, desmemoriado. Más vale pájaro en mano que ciento revoloteando.

     La Libreta de Apuntes, jadeando, dice Úsame, soy tu perra. Cómo se pone la Libreta de Apuntes cuando le frotas un poco el clítoris. 

     El bolígrafo, que tiene las patas cortas, suda. 

     Andaresco también suda porque lleva varias capas de ropa en previsión de más lluvia. 

     El Bolígrafo Paticorto dice Aguarda un poco, ¿qué prisa tienes, Andaresco?

     La Libreta Ninfómana dice: Aligérate de ropa, desnúdate, soy tuya.

     El bolígrafo duda y jadea. 

     Andaresco duda y sigue caminando. 

     La Libreta jadea pero no duda porque se ha puesto a aletear con sus páginas y sobrevuela el asfalto. Pretende dar picotazos en la coronilla a Andaresco, pero Andaresco sigue y sigue  concentrado en la yema de sus dedos. 

     Luego Andaresco llega a Caleta de Salitre y el teléfono móvil abre los ojos y bosteza como siempre que deja de estar a la intemperie. Pero Andaresco no le hace caso y abraza a la Libreta de Apuntes, le acaricia el clítoris y le cuenta algo al oído. 

     Luego Andaresco estimula también el pene del bolígrafo. No hay nada más bonito que el sexo compartido. El móvil tiene los ojos muy abiertos pero no dice nada. 

     Sobre la mesa hay un tintero. Andaresco mira si en el tintero se ha quedado algo. Entonces del tintero sale M. Pérez y dice Yo sólo escribo de sentimientos. Andaresco le sonríe. Andaresco piensa que todos los escribidores escriben de sentimientos. Ya sea de amor o de odio, lo que impulsa a escribir es siempre un sentimiento. 

     Incluso la redacción de las Leyes es la materialización de un sentimiento. Muchas veces las Leyes son un sentimiento de opresión del ciudadano. Otras veces las Leyes pueden nacer del sentido intento de evitar que nos despedacemos unos a otros.

     Incluso la literatura del dinero es un sentimiento. Pagar los impuestos correcta o incorrectamente; ofrecer un donativo a una ONG; invitar al café que se está tomando el vecino en el bar; regatear inmisericordemente en una posición de ventaja... todas estas situaciones son también un sentimiento. 

     Todo escrito es un sentimiento, toda letra es un sentimiento, empezando por la letra a encerrada en un círculo, que encierra el sentimiento de esperanza de la gente frente al Poder, que es analfabeto porque no tiene sentimientos  y porque sus discursos son redactados por escribas asalariados.

               Andaresco, veintiséis de diciembre de dos mil veintiuno.

14 04 - Fotografía.

     Ayer, noche cerrada, sin luna, sin farolas, regreso a casa guiado por las líneas blancas de la carretera, pasando de un lado a otro según vengan, de frente o de espaldas, los velocirraptores con sus cegadores focos y el golpe de viento caliente de su aliento. 

     Entonces pocas cosas encontrarías, si nada podías ver, dice Lovely.

     Sí encontré un pequeño tesoro, una fotografía-idea. En el parque de los niños, en Caleta de Salitre, una pareja joven y feliz con su bebé de algo más de un año. En el columpio, el padre balancea a la criatura con cuidado y la madre le roza la cara besándola mientras no deja de moverse. 

     Es una fotografía-idea que perdurará en mí, pero que seguramente ha arraigado ya para siempre en la criatura.

     Del mismo modo, como todos sabemos, en el orfanato hay otra criatura que espera la experiencia de vivir una fotografía-idea similar. Pasa tiempo en una caja de cartón, que hace la función de cuna. Muy poco roce humano está destinado a su piel, las voces que de vez en cuando le hablan no son crueles pero sí rutinarias.

     Ella esperará y tendrá en el futuro su propia fotografía-idea de besos en pleno vuelo. Quizá sus piernas sean ya demasiado largas para un columpio tan pequeño, pero vivirá todo con la misma emoción. Quizá la artrosis de su viejo cuerpo le impida balancearse sin dolor, pero ella se empeñará en vivir esa experiencia antes de partir. Y podemos ayudarle a que lo viva y lo sienta a tiempo, vamos a reproducir la fotografía-idea que nos ocupa en forma de representación teatral, con los tres actores en el escenario y ella sentada en el patio de butacas con el resto de espectadores. Vamos a filmar está fotografía-idea y le pasaremos el vídeo. Vamos a componer la canción de esta fotografía-idea y la emitiremos en su emisora de radio preferida. Sí, vamos a fotografiar la fotografía-idea, harán falta varios intentos hasta acertar con el flash adecuado en el momento justo que los labios de la madre rozan los labios de la criatura. También vamos a dibujarlo, quizá sea más sencillo, aunque puede que hagan falta años de práctica hasta conseguirlo.

     Por mi parte, le escribo esta carta, la doblo y la introduzco en un sobre para hacérsela llegar. A partir de ahora seré el copista que reproduce la fotografía-idea y que la manda por correo electrónico en forma de spam. Crearé un mensaje en cadena para que la criatura de la caja de cartón tenga su beso de columpio. Contrataré a una tropa de monjes amanuenses para que reproduzcan la fotografía-idea a mano y la lancen al mar dentro de millones de botellas-mensajes, y luego descansaré ocho horas.

               Andaresco, treinta de diciembre de dos mil veintiuno.

14 05  Muerte, nacimiento...

     Igual que los viejos paquidermos caminan hasta el cementerio de elefantes para ahí morir, los días van a agonizar a Sierra Rebelde, y toda su sangre se desparrama un poco más allá, sobre el Atlántico. 

                *

     Los días destinados a desangrarse sobre el Atlántico nacen detrás del Risco y aprenden temprano a escalarlo.

      La gente gira la mirada hacia el este para ver qué cara trae el amanecer. A veces sobresalen cañonazos de luz abriéndose paso entre las nubes que coronan el Risco. 

     Es bueno que los días lleguen del este, pero los viejos del lugar desean que no llegue viento de allí. Tiempo del este, no trae más que porquería. Se refieren al polvo sahariano. En cambio, el tiempo majorero, el tiempo del noroeste, trae dones para la gente del campo, y la atmósfera se limpia, el horizonte se abre a nuevas profundidades, las amenazas se diluyen bajo el azul no emborronado de los días sin calima. 

               *

     Decidí investigar un poco y seguirle los pasos al día. Dejamos atrás Incomprensión y Sierra Rebelde, llegamos a la costa y continuamos hacia Caleta de la Tranquilidad, hoy repleta de bañistas y surferos porque es festivo y caluroso este día al que sigo los pasos... para intentar descubrir si en el cementerio al que van a morir los días hay o no un tesoro de colmillos de marfil de días pretéritos, para saber si esos colmillos conservan algo de su brillo original o si eso son sólo leyendas de joyero viejo. 

                *

     Pasada Caleta de la Tranquilidad aparece un poblado de casas con ruedas y motor. Y luego un nido de apartamentos turísticos nórdicos, de los que salen filas de ciclistas de todas las edades, que se adentran en los caminos de tierra de los alrededores. También nos cruzamos con unos caballos dedicados a pasear turistas, todas ellas niñas y mujeres. Nos adelanta un corredor en silla de ruedas. Pasamos la bahía artificial del centro turístico, pasamos una especie de pequeña marisma y llegamos al pueblo de pescadores con su muelle bien abrigado,  en el que los niños se zambulle de cabeza en el agua con estrépito. 

     Todos estos lugares no sé qué nombre recibirán en la rara literatura de Resquicio. Yo sólo soy Andaresco, el explorador de sitios y mecedor de ideas en el vaivén de los caminos. Así resumo, descartó y dejo en las cunetas naderías que no merecen ni la tinta de ser pronunciadas y que, si fuera escribidor de pupitre y lámpara eléctrica, ya estarían exultantemente grabadas en el procesador de texto, camino de la impresora.

               *

     Al atardecer, en el paseo marítimo del pueblo de pescadores, empiezan a llegar aves de todo plumaje y condición. Algunas trinan en inglés, otras cacarean en italiano, las hay que pían en español.  Todas dejan de aletear, se posan y dirigen sincronizadamente la mirada hacia el oeste, donde el sol ha comenzado a ocultarse. Parecen hipnotizadas. Más allá un pescador fuma frente a sus aparejos ya revisados. Mientras pasamos por la calle, detrás de los visillos de alguna ventana, asoma la nariz de alguna vieja intentando averiguar qué está pasando en el exterior. Las aves se sumen en un silencio espeso y placentero mientras el disco solar se hunde en el mar. La sinfonía de colores no la vamos a describir hoy. La espectación aumenta cuando se acerca el mítico momento en que el sol lanza un último haz de luz, dícese que es un destello verde difícil de apreciar. Quizá eso es lo que todas estas aves migratorias buscan ver, tan concentradas. El espectáculo ya ha acabado y todas siguen mirando al oeste. Luego, poco a poco irán alzando el vuelo, o al menos la mirada, dirigiéndola hacia el Risco, que es donde el siguiente día despierta.

               Andaresco, uno de enero de dos mil veintidós.

14 06  Orejas.

     También es cierto lo que usted dice, que ni los discos duros ni las redes sociales son eternos. Me pregunto qué puede llegar a durar más, todo ese universo en verdad constituido sólo por unos y ceros, o este  papel que soporta ahora mismo mi tacto y la herida errátil del lápiz. 

               -   -   -

     Algunos papiros han durado milenios.

     Las ondas de radio se propagan por el espacio ilimitado.

     Quizá una gran oreja tecnológica sea capaz de escuchar así el primer tam-tam que resonó en la selva de la que salimos.

     Los científicos están ahora mismo dilucidando cosas  parecidas, sus orejas pequeñas y puntiagudas pretenden percibir el primigenio eco del Big Bang en el espacio-tiempo. 

     Si los científicos esclarecen algo sobre el origen del universo, ese saber nos nutrirá espiritualmente, a pesar de que algunos intentarán tapar ese saber con sus sotanas, y otros verán de aprovechar los nuevos conocimientos para fabricar armamento nuevo  Así que...

               Andaresco, veintinueve de agosto de dos mil veintidós.

14 07  La grieta.

     Una vez un portugués provocó una grieta en los Pirineos y la península ibérica empezó a flotar por el océano Atlántico en dirección oeste. Mientras se resquebrajaba la corteza terrestre un perro francés decidió en el último momento saltar y pasarse a la tierra itinerante. El perro y otros personajes viajaron hasta el sur con un dos caballos para ver pasar el peñón de Gibraltar frente a ellos. Quién iba a imaginar que las piedras y las placas tectónicas fueran a desarrollar sentimientos patrióticos. Que se desplazan, eso ya lo sabíamos. 

     La península ibérica sin duda se dirigía hacia el trópico latinoamericano,  pero se perdió en el triángulo de las Bermudas, donde se produce un fenómeno de bruma espesa que convierte a los continentes errantes desubicados en indetectables para los satélites. Alternativamente, podría ser que la bruma en Bermudas no sea tan espesa y se dé una conspiración planetaria para negar la existencia de un continente poblado entre Europa y América. 

     Algunos conspiranoicos afirman que la existencia del continente se mantiene en secreto precisamente porque ya no está poblado, sus ciudadanos fueron exterminados para impedir que cundiera el ejemplo y los países pudieran viajar a voluntad. En especial resulta anómalo que los países viajen del sur hacia el norte. ¿Cómo pudieron los norteamericanos de la CIA exterminar a todos los españoles y portugueses desubicados? O quizá lo hicieron los rusos, o los israelíes. Los países del Eje del Mal, desde luego, no se dedican a estas cosas. 

     Un amigo me dice Piensa en la mayor canallada imaginable, casi humanamente inconcebible, y en la parte sombría de los gobiernos poderosos de la Tierra ha sido ya imaginada y pergeñada. 

     También podría ser que la realidad no fuera tan tétrica, que sea  la imaginación de los súbditos de las naciones poderosas la que se pone en lo peor, por miedo a una manipulación y un exterminio de toda disidencia que la tecnología hace posible ya pero que realmente no se va a dar en toda su extensión porque, después de todo, tras las decisiones de los gobiernos hay todavía aún, de momento, personas tomándolas. Y las personas cometen errores. Las personas no pueden ser infinitamente malas, si lo fueran se autoenvenenarían, explosionarían, sufrirían de combustión espontánea ¿no?

               Andaresco, treinta de agosto de dos mil veintidós.

14 08  Hashtag...

hashtag no me gusta la poesía

hashtag me gusta escribir poemas

hashtag no me suele llegar la poesía que revolotea por la Red y por las bibliotecas

hashtag eso es un sacrilegio

hashtag no quiero leer poemas de amor

hashtag prefiero ver pornografía

hashtag algunos poemas si me llegan muy adentro

hashtag deberíamos escribir y borra escribir y borrar hasta saber que el sentimiento expresado merece perdurar

hashtag no se lo digas al papel si quieres decírselo a la cara

hashtag no se lo digas al papel si quieres expresarle tu resentimiento

hashtag no se lo digas al teclado si puedes pensarlo y sentirlo en silencio frente al firmamento

hasta no me hagas caso

                 claroscuro, diecisiete de septiembre de dos mil veintidós

14 09  Desde la periferia.

     Incomprensión es un pueblo habitado por incomprensibles, incomprendidos e incomprendedores. Viajar de Incomprensión a la capital del municipio es arriesgado porque allí se desarrolla una guerra civil toponímica entre quienes optan por llamarla Cuadriculez, su nombre franquista, y quienes pretenden recuperar la bandera republicana y el nombre sugerente de La Villa de las Músicas y las Artes. 

               Andaresco, diecisiete de septiembre de dos mil veintidós.

14 10 Sombra...

     Tras una moratoria de siglo y medio, se desencadenó la guerra genética en el planeta. Ya no había soldados americanos de menos de tres metros y los atletas nepalíes eran capaces de subir cinco veces seguidas al Everest sin oxígeno ni vituallas. Los recursos del Sistema Solar se estaban acabando y los saltos intergaláctico eran, de momento, una mera especulación intelectual de los científicos. Fue en ese momento cuando Sombra pronunció ante la asamblea de la Organización de las Naciones Unidas su discurso martinlutherkingiano.

     En África, con algún retraso, la tecnología occidental acaba llegando. Por eso los masais adultos eran todos de al menos cinco metros de altura y no necesitaban saltar para tocarles las orejas a las jirafas. Les gustaba salir de detrás de las acacias y hacerlo. La evolución genética natural de las jirafas tardó bastante en asimilar aquel nuevo peligro relativo que requería un trote de huida y poco más. 

     Por su parte los pigmeos siguieron sus propias tradiciones y optaron por internarse más en los escasos bosques que quedaban y seguir empequeñeciéndose. Ya se les consideraba extintos, cuando salió de los matorrales un anciano pigmeo diminuto y se acercó a un baobab bajo el que tenía lugar una asamblea mandinga. Era su lugar tradicional de reunión, pero ahora tenían que entrar bajo la copa del árbol agachados, para no golpearse con las ramas más bajas del baobab.

     El pigmeo dijo El ser humano está arrasando el planeta; pero si todos hicieran como nosotros, empequeñecer, los recursos se multiplicarían.

     El jefe de los mandinga dijo El ratón quiere sombra pero este lugar es nuestro. 

     Así fue como el pigmeo viajó de poblado en poblado y, creyendo todos que buscaba sombra, lo llamaron Sombra. 

     Pero Sombra no buscaba sombra, Sombra ofrecía sombra. Ante la asamblea de las Organización de las Naciones Unidas propuso una tregua en la batalla del desarrollo genético interracial. Paren el estruendoso desarrollismo de los cuerpos, cultiven lo pequeño, vivan lo reposado y alcanzarán un bienestar insospechado. Hubo algunos aplausos corteses.  

               Andaresco, treinta y uno de octubre de dos mil veintidós.

14 11  María.

     María vive en el centro de la capital, donde confluyen las avenidas suntuosas, allí por donde pasan los desfiles pomposos de la patria, en donde surgen las inquietantes algaradas del descontento y el progreso social. 

     María vive en un piso pequeño con un balcón henchido de pecho desde el que se contempla el devenir de la historia. Y si le surge alguna duda sobre lo que está sucediendo, en la retaguardia siempre parlotear y destellea el televisor ejerciendo su magisterio simple, delimitador de la realidad. 

      Allá a lo lejos se ve la cúpula del palacio del Jefe de Estado. Las palomas que picotean migas de pan en el balcón de la casa de María alzan el vuelo y se posan en los aleros del Palacio de Gobierno. 

     María trabaja en una oficina burocrática por la que desfilan los ciudadanos del extrarradio  en busca de certificados tan elementales como imprescindibles, sin los cuales dejarían de estar adscritos al devenir del progreso.

     Hoy María sueña que vive en el campo, cree estar escuchando quiriquiqueos, balidos y trinos cercanos, hasta que los ladridos de un perro la han despertado y se asoma al exterior para ver el incipiente clarear del día entre montañas y no entre rascacielos y nubes de ce-o-dos. Entonces se altera su orden de prioridades y comienza una rutina nueva, primero escuchar la respiración de los niños en la cama, luego leer en la atmósfera los presagios climáticos, luego mirarse en los ojos de los animales domésticos, luego comprobar el estado de las plantas del jardín y celebrar cada novedad prometedora en el huerto. ¿Cómo pude vivir esa otra vida en la capital, tan pulcra como inanimada?,  reflexiona María mientras desayuna. 

     En la capital en este momento el Jefe de Estado está teniendo una pesadilla en la que alza la vista y puede observar la acechante, refulgente y afilada hoja de una guillotina sobre su cogote. Al fin toda esa inquietud hace que se despierte y llama al personal a su servicio, pero nadie acude. Así, el Jefe de Estado sale a los pasillos desiertos y abre las puertas de cada dependencia de palacio, todo permanece vacío y en silencio. La situación es desconcertante, pero el Jefe de Estado comienza una nueva vida repleta de pequeñas rutinas novedosas para él... fregar los platos, preparar los alimentos, lavar la ropa, barrer el suelo, desempañar el cristal de las gafas y el de las ventanas. ¿Cómo pude vivir esa otra vida de lujo y reverencias?, reflexiona el Jefe de Estado. 

     Entonces suena el despertador y María lo silencia de un manotazo; la casa está en silencio, aunque el rumor del tráfico se cuela por las rendijas. María sale hacia el trabajo. El elemento esencial de la vida es la conexión a Internet, ya no importan el paso de las estaciones ni la fauna y flora aledañas a uno, ni aunque se rodee de macetas frondosas.

     Entonces suena un golpear de nudillos tras la puerta, entra el mayordomo y comienza en palacio la cotidiana danza de las genuflexiones. Lo siento, esta historia aquí contada no tiene un final feliz, como cuando un menesteroso pretende mejorar de vida jugando a la lotería y, ni ganando, lo consigue. Sigan con lo suyo, la dosis de fantasía e ilusión se agotó, circulen, circulen...

                 Andaresco, dos de octubre de dos mil veintidós.

14 12  Cliogenicémonos, o no.

     Cuando alguien se nos muere solemos decir que no va a dejar de estar vivo mientras lo recordemos. Puede ser una forma de des-desconsuelo. Es difícil imaginar cómo de diferente sería el recuerdo que tendríamos hoy de Federico García Lorca si hubiera sobrevivido al pelotón de fusilamiento y hubiera seguido escribiendo durante cuatro o cinco décadas más. Quizá su remembranza no hubiera crecido tanto por más que sí lo hicieran su obra y sus andanzas de mortal. Es más fácil ensañarse con los vivos. Cuando una persona conocida fallece lo que corresponde es publicar su obituario en algún medio, tradicional o moderno. Es el primer paso de esa perdurabilidad que puede que tenga poco que ver con el desaparecido en sí. No podemos saber si algo de eso le llega. Antiguamente se celebraban misas en favor del alma del difunto. Los pudientes podían comprar así una cierta tranquilidad en vida, a devengar en el más allá. Hoy miramos hacia otros púlpitos. A raíz de los anonadantes adelantos que se producen en la inteligencia artificial, relacionados ya incluso con la literatura, me he imaginado cómo podría ser un obituario o una remembranza perpetuas originados por medio de esa inteligencia artificial. Vendría a ser una especie de clionización alternativa, puramente digital. 

     Todos sabemos que las fotos pueden ser manipuladas, es una técnica artística que tiene una vertiente posiblemente perversa. Así mismo sucede con los vídeos, que pueden mentir, crear una presunta realidad, falsa e interesada. Algún día alguien declarará alguna guerra amparándose en un vídeo mentiroso, ¿acaso no fue ya un simple partido de fútbol la escusa para declarar una guerra centroamericana? Ante esa frontera difusa entre lo real y lo ficticio, uno puede sentir alarma, temer la manipulación, y ante ello habría dos actitudes a tomar, una sería no creerse directamente nada, desconfiar de todo lo que nuestros ojos ven y nuestros oídos oyen; la otra, considerar el retoque fotográfico y la edición de vídeo una herramienta más de la creatividad, del software que nos gobierna y que convendría conocer y saber utilizar para no llegar a ser analfabetos funcionales en el mundo digital. 

     La libertad de que no lleguen a manipularnos (tan fácilmente) está en el conocimiento. Y lo último que he aprendido, gracias a los medios de comunicación, es sobre cómo la inteligencia artificial es capaz de generar imágenes fotográficas aparentemente reales a partir de la nada, según unas escuetas indicaciones que le demos a ese software que se está generando y que, claro, llegará con el tiempo a estar al alcance de cualquiera que desee usarlo. No es exactamente que la máquina cree fotografías a partir de la nada, se utilizan las imágenes disponibles en Internet, es posible que nuestras propias fotos. La máquina no sabe qué es qué, deseo luego, pero sí puede averiguarlo a través de los textos que acompañan a las fotos. Así no le costará mucho crear una fotografía de una pelota. Una pelota que no es ninguna pelota conocida y fotografiada pero que nos parecerá tan real como cualquiera. Y esa operación, crear una presunta foto de una pelota inexistente es lo más básico. Podemos imaginar una sucesión de grados de dificultad y sofisticación de esa creación automatizada, entrando tanto en la manipulación como en la creatividad. Muéstrame una persona con porte aristocrático, crea una foto de mi boda con una chica supersexi, píntame un goya o un van gogh, crea una foto de la guerra. En la entrevista con el experto en este tipo de software éste dijo que algo falló cuando se le pidió que sacara una imagen de alguien montando un kiwi. El programa no sabe distinguir entre kiwi pájaro y kiwi fruta. Sin duda pulir todos esos fallos debe ser un trabajo apasionante para los programadores que desarrollan esta nueva técnica visual. 

     Profundicemos un poco en lo antes dicho, a la máquina se le puede pedir que nos cree una imagen realista de la guerra. Si se lo indicamos, aparecerá el escenario que elijamos. Si se lo indicamos, la fotografía reflejará una imagen de una guerra aséptica, tal como desean que creamos que son las guerras los que las promueven. Si se lo indicamos, la imagen será espeluznante, desgarradora, indigerible. No es ya que nos podamos ahorrar los reporteros de guerra, las implicaciones son muchas más. 

     

     Y unas semanas después de saber que la inteligencia artificial puede crear presuntas fotografías, escucho otro programa de radio sobre lo mismo, pero en este caso sobre la creación automatizada de textos coherentes, dentro de unos parámetros que le son indicados, pero generando auténtica ficción. ¿Cómo es posible? Pues de un modo similar al anterior supongo, reciclando el tono y lo contado en la literatura a la que el programa puede acceder. Y no es pura verborragia, o al menos, siéndolo, no lo parece. En la radio Juan José Millás cuenta que, experimentando con el programa, se le pidió qué redactara un texto sobre él y su compañera reportera, con la que realiza algunos reportajes. El programa creó una  ficción biográfica sobre ellos, que se conocieron estudiando periodismo, se enamoraron, se casaron y no sé qué más. No es ya que sea mentira, es ficción. Y en ciertos aspectos los textos son perfectos, en cuanto a sintaxis y a ausencia de repeticiones reiterativas, dice el maestro. 

     No considero que todo esto sea un pandemónium, la muerte de la literatura. Es un instrumento más de la creación, en este caso automatizada. Sí, en Internet podemos vernos envueltos en redes sociales atestadas de perfiles falsos robóticos que hablen y hablen y hablen, y tras ellos estará el interés, en el mejor de los casos, de distraernos; en el peor, de manipularnos. El software mejorará y se podrán crear novelas de la nada, bestsellers de acuerdo a los gustos de cada segmento de la población. No por ello la humanidad humana, no de hojalata, dejará de escribir novelas analógicas, artesanales. Algún hueco dejará la automatización en las estanterías de la literatura del futuro. Además, podremos jugar a que la inteligencia artificial nos cree  una autobiografía aleatoria, o un obituario panegírico con el que seremos recordados dulcemente en el futuro... durante la vida útil de la máquina. 

              Resquicio, cuatro de enero de dos mil veintitrés.

14 13  Relámpagos.

     En Radio 3, el programa El bosque habitado, que te atraca el fin de semana al grito de ¡Arriba las ramas!, suele dar cobijo como colaborador a Ignacio Abella, que suele verter en nosotros, las orejas, su sapiencia sobre la vida vegetal; su amor y su admiración por esos seres tan incomprendidos como minusvalorados. Los mamíferos no solemos comprender la importancia, por ejemplo, de los insectos para la continuidad de la vida en el planeta; así como ignoramos lo interrelacionados que están el reino animal y el vegetal. 

     Contaba Abella que se hizo un experimento con una planta trepadora. Periódicamente iba moviéndose el soporte al que la planta iba agarrándose, y con el tiempo esa planta tomaba por sí misma la iniciativa de crecer en esa dirección y esperar allí la llegada de la estaca, más parsimoniosa. Dice el vegetalista que esto implica que existe una inteligencia, del tipo que sea, que somos incapaces de entender pero que podemos admirar sorprendidos si somos capaces de concentrarnos un poco. 

     Lo que ignora Abella es que la de las plantas es una inteligencia superior. Fue el reino vegetal el que concienzudamente creó el reino animal. Primero creó a los herbívoros, que eran inmortales, lo cual resultaba un poco problemático, por lo que procedió a crear a los carnívoros. De hecho todos los animales son inmortales y es el reino vegetal el que gestiona ese inconveniente para el planeta poniendo coto a la población del mismo. Las plantas han desarrollado una diversidad de formas de matar. Aparentan estar sujetas irremisiblemente al suelo, pero en realidad son capaces de desenraizarse, redirigir el tráfico urbano para provocar accidentes, colarse en los hospitales creando pandemias, pasar por el dormitorio de los Jefes de Estado de todas las naciones para decidir si despertarán o no de su sueño y, finalmente, regresar a su lugar, tan rápido que no somos capaces de percibirlo, ya que se mueven a una velocidad de relámpago. 

     Si pisas una planta, si la arrancas o la riegas, ella lo recuerda y sabe quién eres, porque es capaz de moverse así de rápido que cuando pasas por su lado te saca la cartera del bolsillo, inspecciona tu DNI y regresa a su lugar sin que te des ni cuenta. Ellas no necesitan dinero, pero a veces redistribuyen billetes de bolsillo a bolsillo. 

     Las plantas saben quién eres.

     Las plantas saben dónde vives. 

               Resquicio, once de enero de dos mil veintitrés.

14 14  Señor Inspector...

     Señor Inspector de Túneles y Carreteras, no ponga esa cara de sorpresa. ¿Sabe por qué bailo? Porque cuando dejas de estar bajo la bota de la tristeza, todo es más livianos y el cuerpo se vuelve etéreo. 

               *

     Había que firmar un acta notarial y tuvimos que vestirnos.

                *

     Google, ¿qué significa etimológicamente literatura, teniendo en cuenta que antes del uso del papel existía la narración oral, que puede ser considerada perfectamente literatura; y teniendo en cuenta que con las nuevas tecnologías se pueden contar historias con una sucesión de fotos; con audio, registrado en cualquier lado; o con vídeo, tanto editado como en streming... o con una combinación de todos esos medios?

     Procesando...

               *

     Una mañana de mercadillo el ángel JuanMa me contaba que en Colombia, por esa región en general, si un campesino al arar la tierra encuentra una esmeralda, la vuelve a enterrar a más profundidad... porque, de lo contrario, le quitan la esmeralda y la tierra.

               *

     ¿Qué es un antiNFS?

     No sé, yo me dedico a la especulación inmobiliaria. Vendo a muy buen precio parcelas en Marte.

               *

Regresé al ser primigenio

y allí había un pezón oscilante,

una palpitante cueva carnosa también.

               *

Regresé al ser primigenio y había oscuridad.

Los relámpagos iluminaban las estancias.

Los truenos asustaron a la madre,

que, cohibida, vio que el bebé se alejaba con paso bamboleante pero alegre y seguro.

               *

Me gustaría saber gestionar el rencor, para diluirlo.

Me gustaría saber apreciar el lado bueno de quien me hizo daño,

para que se extinga para siempre este fuego estomacal.

               *

     Alonso Fernández de Avellaneda vuelve a hacer de las suyas no respetando los derechos de autor y apropiándose de los personajes, situaciones y emplazamientos del libroblog La marea, por Resquicio. Así, para dificultar la labor de la SGAE, ha convertido a la tan real y conocida isla de Margullo de Fuego en una tal Lanzarote, para así jugar con la realidad y la ficción hasta el difuso ámbito del realismo mágico, que siempre da juego pero que a veces hace que no sepamos dónde tenemos clavados los pies. Así que hay que prevenir y desconfiar de las arenas movedizas de la imaginación, que son capaces de desbordar cauces y anegar desiertos. Camina por la acera y paga los impuestos. Sueña de noche y olvida temprano los deseos del subconsciente. No te signifiques, duda de ti mismo y sigue a los abanderados, que cuando éstos ladran por algo será...

               *

     Vota PIM, Partido Imperfecto Mediodecente.

     Partido Imperfecto Mediodecente, para los mediodecentes y para los medioindecentes también. 

               *

     Vota al PCC, Partido Completo Consuetudinario. Somos de fiar. Somos los de siempre. Estamos completamente completos. Estamos orgulloso de ser.

               *

     En Margullo de Fuego algunos alcaldes y concejales, antes de ser políticos, fueron ganaderos, y tratan a la gente como ganado. Pero los peores son los que no saben ni lo que es el ganado, ni lo que es un rebaño, y aún así pastorean al ciudadano. 

               *

     Las redes sociales marean al nuevo, manejan al dúctil, pero el que las usa como sujeto activo emisor de su opinión y  creatividad... sólo tiene que preocuparse de la pérdida de tiempo, de la esporádica saña anónima de algúno y del enganche de los halagos. 

     Hay que asumir que en las redes todo es fulgurante y perecedero, quien no está haciendo clic tras clic parece que dejó de existir, parece que ya no tiene voz. Pero parar se hace necesario. Si no lo haces, te pierdes algo importante por otro lado. 

     Como en la vida, lo lento y reposado es lo que merece la pena e importa. También en el ciberplaneta.

     *

     Señor Inspector de Túneles y Carreteras, aún no tengo los papeles en regla. Ciclona me visita cada día. Hoy nos fuimos de sus tierras, le dejamos todo lo suyo para usted, señor Inspector de Carreteras y Túneles. Que le aproveche, adiós. 

               Resquicio, enero de dos mil veintitrés.

14 15  Sin bragas y a lo loco...

     Había un movimiento feminista, o grupo de mujeres, que se llamaba Las SinSombtero, que venían a preconizar que las mujeres no tuvieran que estar tan encorsetadas, que no tuvieran que representar una mojigata adscripción a la decencia y al ornato formales. Podemos llevar faldas cortas. Señores, que ir sin sombrero no es ir desnudas. La guerra civil acalló esa voz. ¿Cómo sería la sociedad española y la lucha feminista si el periodo 1939-1975 no hubiera existido en este país?

     En los sesenta seguramente triunfó el movimiento de las SinSostenes. Ganaron el derecho a poder no usarlos. 

     En cualquier caso, las contumaces beatas siempre orarán a las puertas del Club de las SinSombrero, así como a las puertas del Club de las SinSostenes, así como a las puertas del Club de de las SinBragas, un colectivo muy playero, que a veces se explaya por la Ciudad de la Deshinibición y el Respeto Mutuos.

               *

     Estimados ciudadanos margullafueguinos, les están manipulando haciéndoles creer que son ustedes conejeros. Así mismo, a los ciudadanos de La Villa de las Músicas y las Artes se les hace creer que forman parte de Cuadriculez, también llamada La Villa Cuadriculada. Así mismo han de saber que el noroeste de la isla está constituido por las localidades de Caleta de la Tranquilidad, Incomprensión y Caleta de Salitre... Seguiremos informando.

               *

     Queridos monstruos, hoy he estado en Bienestar Social y ha pasado una monstruosidad de cosa, algo monstruoso podría estar pergeñándose. Resulta que la trabajadora social que me lleva, Brisa del Atlántico, está empeñada en tirar p"alante la posibilidad de que podamos llegue a publicar un libro...

     Por otra parte, Barbarius Tiznador está bastante inquieto porque quiere denunciar que los pequeñísimos poderes fácticos locales de Incomprensión hace años que no le permiten hacerse socio del Teleclub, una entidad también llamada Centro Sociocultural el Buen Lugar de Incomprensión. Tiznador quiere presentar una reclamación ante el Ayuntamiento de Cuadriculez, y se está conteniendo para no expresar su malestar en forma de grafiti reivindicativo. 

     Estaba Barbarius departiendo con Brisa, que también se llama a ratos Colibrí, y ésta quiso consultar al concejal de Bienestar Social de La Villa Cuadriculada qué requisitos hacen falta para hacerse socio de un Teleclub en alguno de los pueblos de Margullo de Fuego, la isla. El concejal, Labrador, acudió al despacho de Colibrisa y vino a explicar que no hay motivos para que la directiva de un Teleclub te niegue a hacerse socio. Resulta que Labrador es miembro de la directiva de un Teleclub que está a cinco quilómetros de Incomprensión y se ha ofrecido a que en él le puedan aportar la ayuda que Barbarius necesita. A parte de eso, Barbarius también ha sabido que, del proyecto de Colibrí del Atlántico, eso es, que el libroblog La marea... llegue a verse impreso, también Labrador es partícipe y tiene en ello un ánimo favorable. 

     ¿Qué tiempo hace hoy por ahí?

     Por aquí sopla una Brisa de Optimismo y Libertad.

     Os quiero...

               *

     Has de saber, Marquesa, que me has ofendido. Para que los televidentes se puedan hacer cargo de la situación, diré primero que ayer me cagué un poco encima. Había ido a Arremolinados a estar un rato trabajando en la biblioteca y luego tenía que pasar por el notario ya que Felipe Octavo vende Picocolorao a tu hijo, y yo soy sencillamente el okupa que está en medio de esta situación, de este negocio, de este proyecto vuestro de rehabilitación de Picocolorao, que implica mi posible salida o continuidad aquí, en la casa en la que he vivido la últimos tres años. Fue en los servicios de un bar de Artolinafo que manché mis pantalones, y para no dar una mala impresión en la notaría, entré en una tienda de los chinos y compré un pantalón de ocho euros. Luego se realizaron los trámites en la notaría y, cuando me viste en Caleta de Salitre viniste a decir Míralo, va con ropa nueva, zapatos nuevos. Mentira, sólo son las zapatillas que menos apestan de los tres pares que tengo. Así que hoy me siento un poco ofendido, así que no descarto que estas palabras sean una insidiosa venganza. Estaba previsto que ustedes entrarán en escena con otros trajes. Para tu hijo se había reservado el nombre cambiante de Ríos, es decir, en un momento dado podías ser Ganges, en otro Támesis, en otro Manzanares... Y siendo tu hijo Ríos, tú adquirías la personalidad de Nube. Pero habéis entrado en escena con mal pie, aunque todo es subsanable, la representación continúa, el espectáculo de la vida no puede parar. 

     Buenas noches, radioescuchas, televidentes, lectores, telépatas y demás fauna corpórea o imaginada.  

               *

Pedro Ríos, buen viaje, ten en cuenta que las cataratas te muelen los huesos;

Pedro Ríos, buen viaje, ten en cuenta que los meandros no son una pérdida absoluta de tiempo;

Pedro Ríos, buen viaje, ten en cuenta que los desperdicios minerales arrastrados a la mar se convierten en deltas, 

tierra nueva a la que pronto llega la vida diseminada por el viento y por la marea.

               *

     Había perdido el hilo, pero ya lo encontré. Falta solo saber a qué madeja de qué color me lleva.

               *

     La huella petrificada de los dinosaurios también se borrará, como la de nuestros pies desnudos en la arena de la playa.

                 *

     Pues sí, Cati Califa, me he pasado la vida viviendo de los mercadillos, hasta que llegó la pandemia. De hecho, mi permanencia en la venta ambulante era insostenible, sólo podía seguir trabajando gracias al amparo de los servicios sociales y dejando tras de mí el rastro de una deuda con Hacienda que se incrementaba trimestre a trimestre. Ahora vivo de la beneficencia. En principio estoy cómodo en esta situación, también he trabajado seis meses en un convenio de limpieza. Tengo mis lagunas de tiempo desaprovechado, pero cuando esa parte de mí mengua, sigo con mis escritos, mis dibujos y pinturas, mis fotografías y diseño gráfico, mis vídeos y cualquier otro medio de expresión nuevo del que pueda valerme. Todos  vienen a servir para lo mismo, un viaje de exploración en busca de la belleza y el sentido ético de la vida, que quizá no sean dos cosas diferentes.

               *

     A los Marqueses les dije que no, que yo no me considero artista, ni pintor, ni fotógrafo, ni diseñador gráfico... En última instancia, si hay que adscribirse a algo, me consideraría escritor 

     A los Marqueses les dije que funciono por impulsos, de modo que al transcurrir de los días imagino delirantemente proyectos irrealizables... obras de teatro, murales, novelas, performances, series de televisión, partidos políticos, edificios comunales, dibujos, palabras de amor susurradas en el oído receptor adecuado. Apenas son esbozos. No tengo ni los medios ni el conocimiento técnico para ver materializadas esas quimeras. Pero a veces la inesperada brisa impetuosa de la mañana te separa de las sábanas para llevarte en volandas, no sabes muy bien cómo, y lo otrora imaginado empieza a materializarse, como si fuera decisión de otro abrir esa puerta y que te pongas a caminar en la dirección certera sin apenas planteártelo.

     También es cierto que esa magia creativa funciona en el sentido inverso, me acabo de dar cuenta de ello. Los malos pensamientos, el rencor, el ánimo de revancha... también trabajan en silencio su magia, aguardando su momento. Los malos sentimientos también acaban siendo literatura; voz que sale de nuestra boca en el momento menos esperado; manotazo que brota de un pozo interior que no sabíamos que estaba ahí fermentando. 

     Por otro lado, he llegado a la conclusión de que, tanto la palabra pronunciada como la esculpida en piedra, todas ellas pueden borrarse o rectificarse... salvo que sacralicemos lo que hemos dicho y hecho hasta convertirlo en dogma.

     Yo personalmente tengo la firme intención de levantarme de la tumba y reeditar cuantas veces haga falta mi epitafio.  

               *

      Desquicio Resquicio sería un alter ego de Resquicio Desquicio, pero realmente nunca han desfilado en ese orden. Para audacias y tropelías varias, la troupe ya hace tiempo que contrató a Claroscuro. 

     Claroscuro no se prodiga mucho. Últimamente se hace llamar Claroscuro de Noche. La literatura de Claroscuro es entre descabellada y clarividente. 

     Me gustaría rajarte las bragas y follarte en el confesionario, porque naciste para no saber ni lo que dices ni lo que haces, oh plácida calidez vaginal...

     Eso fue lo que dijo Claroscuro nada más nacer. Aunque hemos borrado varias veces este relato breve, rebrota.

               *

     Sofi, habito una isla imaginada, para salir de ella necesito imaginar un puente. Tal vez un velero...

      Mary, no hay secretos, ni en lo expresado, ni en lo sentido...

     Rattikarn, eres exotismo cercano. Debes proceder de los Mares del Sur, a los que viajo frecuentemente a través de las novelas de aventuras tantas veces releídas. Espero que vistas falda de hojas de palma cuando suenen los bongos en la playa y las caderas comiencen a cimbrearse.

 

     Patricia, mi aura puede ser incolora, una fina película que apenas me cobija. El esoterismo empieza buscando la realidad escondida del universo, que se nos escapa a un primer golpe de vista, pero con el tiempo quiere catalogar ese saber. Luego, pretende impartir ese saber como una Verdad, cuando la mayor parte de lo que pasa en nuestra mente o en el universo... sólo nos imaginamos que es de un modo determinado.

               *

     Me gustaría rodar una peli porno con alguna de ustedes, pero no sé si serviría para protagonizarla...

     Si no es posible rodar una peli porno contigo, imaginaré un relato erótico y lo depositaré en el pie de tu foto más sugerente.

     Soy cromañonesco, uso los dedos en el plato, nunca me he puesto una corbata, ni una camisa de cuello duro, ni un traje. Y, todo eso, casi lo tengo a gala.

                *

     Nuri, por atrás también se dan buenos abrazos. Hace falta una cierta confianza. Sé que te gusta asomarse a las ventanas con alguien atrás, en la penumbra. Será nuestro secreto. 

                *

     A ese taxi, a esa sonrisa, me subiría con los ojos cerrados. Luego me tendría que tirar por la ventanilla en marcha, pues no soporto el humo del tabaco.

     Marí, la vida despeinada se vive mejor...

     Ana, decir No quiero perder el tiempo es decir No quiero vivir. El tiempo que nos han concedido de estar aquí se nos va inevitablemente. Lo perdemos. Perdemos todo lo material y los días que nos han concedido. Vivir no queriendo perder el tiempo es fichar empecinadamente en una empresa que quebrará. Las mejores cosas de la vida son improductivas. Los mejores caminos de este mundo no llevan a parte alguna.

     Oh, Nieves, yo entré aquí para jugar. No creo que vaya a encontrar algo que se materialice sobre la piel. ¡Qué pena que el mismo acoso y la misma prepotencia macho-piropesca-obscena de la calle haya llegado hasta este sitio de sociabilización digital! Continúa expresándote sin temor al qué dirán...

    Sesi, ya sabía que eras funambulista. ¿Has trabajado en el circo?  ¿Te ejercitas con red de seguridad o te juegas la vida en cada pirueta?

               *

     Don Noventa PorCiento me dijo que el noventa por ciento de la población quería una isla sin grafitis 

               *

     Me siento discriminado. Si tartamudeo no me escuchan. Si cojeo no me dan medalla al llegar a la meta. Estoy contrahecho, pero tengo derecho a las delicias del amor. No apartes la mirada, aunque tampoco deberías quedarte hipnotizado mirándome, eso también me incomoda.

14 16  Patrias fugaces.

     Alguien canta en la radio Quiero demasiado a mi país para ser nacionalista.

     Claro, lo entiendo, si soy nacionalista soy reduccionista de la realidad; soy injusto con el resto de países del planeta, y por tanto degradó a mi patria o nación, ante el mundo, ante mis conciudadanos y ante mi mismo. 

     El que decide seguir siendo patriota, nacionalista, etnocéntrico, que sepa que cada vez que abre la boca para lanzar sus consignas, degrada el presunto objeto de su amor. Algunos patriotas ni siquiera saben qué es eso, el amor, han entrado por la puerta de atrás en el mundo de las ideologías sólo para destilar odio por lo ajeno, por lo foráneo. Y los internacionalistas o ciudadanos del mundo sin etiquetar, hemos de rebajarnos a debatir con palabras y razones con ellos, mientras a esos nacionalistas patriotas les basta con agitar la bandera y apelar a los bajos instintos de los arrabales. 

     Ninguna cultura es incompatible con otra. Las distintas lenguas se retroalimentan y enriquecen. Los acentos de las bocas racialmente distintas sirven para besarse con lengua; la interracialidad es un árbol frondoso de flores multicolores. Frente a eso, está el lenguaje de quienes no quieren entender ni bajar del pedestal absurdo al que se han subido para no tener que remover la tierra con las manos y sembrar las semillas de pan, o bien para no tener que buscar a tientas las baratijas de la subsistencia de una vida no sofisticada pero real. Esa vida real transcurre a ras de tierra y acaba en las profundidades gélidas, donde no arde ninguna caldera. La caldera está en los púlpitos, en los salones de los palacios. Desde ahí surge el lenguaje de quienes dictan la lección a pesar de ser sordos. Pero ese no es el lenguaje real de la gente de a pie, que sirve básicamente para conocerse, hacer el amor y charlar.

     Alguien canta en la radio Las estrellas  dicen que nosotros somos los fugaces. 

     Oh, Radio 3, cómo me gustas, cómo me pones, cómo me activas, cómo me rescatas de la palabrería vacía de los parlamentos y los estadios.

14 17  El gigoló.  

     "No entiendo porqué debo ocultar mis años, todos los he vivido, desde el primero hasta el último. Los amaba, porque me permitieron llegar a ser quién soy hoy. Los tengo en mi corazón. Los tengo en cada arruga de mi cara.

     Son mi vida, con sus dolores y alegrías. No tengo porqué esconderlos, porque amo mi vida". 

               Luis Carlos Ocampo Franco.

     Alicia, vestirse de colores atrae a las mariposas de la buena suerte...

     Migue, la vida es un inmenso teatro en el que podemos caracterizamos e interpretar nuestro ser mejor...

     Inma, puedes ser tú quien nos dejes a nosotros sin aliento. Una experiencia interesante, que la mujer tome la iniciativa. Hay mentes tradicionalistas que nunca probarán ese licor, dar plena libertad de movimiento a la mujer.

     Adriana, a primera vista vi en ti algo salvaje. El que lo animales quieran besarte significa que te sienten parte de su/la naturaleza...

     Ico, ¿quién necesita palabras o definiciones? La miradas relampaguean todos los discursos en un ya.

     Moneiba, parece que mereces la pena, te mereces alguien como yo, pero guapo y con quince años menos...

     Nieves, me alegro que aparezcas aquí. Llevo unos días utilizando Parejas. No sé qué espero de ello. Veo perfiles de mujeres y les escribo lo que me parece. Tengo un blog y algunas frases las copio en él, es literatura, somos literatura andante. Lo que soy y vivo se muestra en mis perfiles de Facebook. Puedes contarme algo que te salga de la imaginación, de la piel, y te contestaré... y ante ello puedes quedarte fría, o patas arriba, o de costado, o con el culo enhiesto. La imaginación es así. 

     Soraya, ¿qué historia es esa, la de Hola y Adiós muy buenas? Sabes qué dirá el uno, qué dirás tú y que ni huella quedará de la conversación. Puedes imaginar situaciones mejores para ti,  o para cualquiera que tenga la suerte de enamorarse hoy. Quizá ni tú ni yo, pero a alguien le está deslumbrando alguien, en alguna parte, en este mismo momento, y el corazón le quiere salir del pecho. Este sitio puede que sea un último recurso para desencantados, pero a la vuelta de la esquina puede sorprenderte una situación inesperada y quedar completamente desnuda en plena calle. ¿Qué harías entonces? ¿Dirías Esto no está sucediendo... o trotarías en pelotas por la ciudad?

     Dagmar, me gustan más las costas agrestes que los amarraderos de yates...

     Karmela, si tu mundo orbita alrededor de los gatos, tienes una buena vida...

     Nieves, bonita pose, así sí te van a invitar a bailar en las fiestas, que siempre regresan.

     Sabrina, tienes pinta de intelectual...y ojos de tener la lección bien aprendida.

     Claire, tienes un buen plan de vida. Si amas y cuidas a los animales, dejas huella en la arena de esa playa. La huella correcta, la que la marea borra para llevarse tus pisadas a cualquier otra isla. cercana o inexplorada...

     Margarita, los espaldarazos siempre se agradecen...

     Juana, eres totalmente apetecible...

     Esther, tu pelo es una selva por explorar. Sí, tengo los pies firmemente asentados en las nubes...

     Raquel, tus fotos cuentan una historia...

     Hola, me va bien, mal y regular. Ahora estoy bostezando esperando una guagua que me lleve de Fuente de Agua Clara a Incomprensión...

     El mapa del tesoro lo guardo en un bolsillo de los pantalones...

     No lleves mucha ropa, iremos a una playa tropical. Si te desvistes con lentitud para mi, rejuveneceré veinte años en el primer roce de labios...

     Si nos desnudamos inevitablemente voy a querer fotografiarte... Ante lo cual, puedes romper la cámara o apagar la luz.

     Sólo deseo expresarme a través de metáforas. El mundo está repleto de formularios que cumplimentar. Sí he de decir algo, que hable la imaginación. 

     Son las cuatro de la madrugada. Encenderé unas velas y veré a qué empiezo a dedicar este sábado... escribir, dibujar, hacer algo en el huerto. Luego, ya de día, aparecerá una joven podenca canaria que vive en la casa de abajo y se subirá a la butaca de al lado mientras desayuno. Un sábado en casa, en una casa ocupada desde hace tres años. Está destartalada. Muchos piensan que está en un sitio idílico. Hace unos días la casa se vendió. Me llevo bien con el nuevo dueño. Me han garantizado por contrato un año de poder seguir aquí. 

     No, no estoy cansado. Me paso periodos de mi vida Encendido y, otros, Apagado. Ahora estoy ilusionado y con mucha gasolina en el depósito de las ganas de hacer cosas.

     Ábrete de piernas y cuéntame algo real o imaginado de ti. Si eres audaz, seré suavemente incisivo ahí, labio con labio...

     De entre todas ustedes me gustaría hacerle el amor a la de más edad, me gustaría abrazar a la más gorda, me gustaría besar a la más fea...

     No me gustan los labios encarminados ni la cara maquillada. No pinto nada al lado de una mujer compuesta y elegante. Salvo que le rasgue la ropa, la despeine, la ensucie y la voltee cabeza abajo mientras voy haciéndole padecer espasmos gozosos múltiples y desconcierto orientativo. Cerrará los ojos arrastrada por ese torbellino sin fin. Pero todo tiene su fin. Quizá no del todo, nos queda el recuerdo. Abrirá los ojos y quizá no tengamos nada más que decirnos. Puede que salgamos corriendo a ganar el olvido. Puede que atesoramos ese recuerdo. Yo no puedo estar toda la vida depeinándote. Tú no puedes pasarte la vida intentando domesticarme. Sólo fue, sólo será, una cita a ciegas...

     ¿Y qué hace una chica como tú en un lugar como éste? ¿No es un sitio para necesitados? Viéndote, casi he acabado ya. No pretendo ser soez...

     La luna ha salido de detrás del Risco, espléndida, y va corriendo hacia tu isla, para sobrevolar silenciosamente tu casa, es discreta pero imponente. Igual se asoma a tu ventana, duerme un poco destapada para ella...

     Me mandaron un mensaje que decía Las mujeres buenas existen, sólo tienes que quitársela a quien no sabe que la tiene.

     Sé que nos preferís audaces; capaces de daros seguridad y amparo. Pero también deberíais ser capaces de escaparos vosotras mismas de la cama de quien no os valora, de quien creéis que os tiene sin mereceros. 

      A Mesalina le pone pensar que los gladiadores luchan no por su vida, sino para tener el alto honor de acostarse con ella tras obtener la victoria en la arena.

     Por otro lado, los hombres más inofensivos a veces fantaseamos con la violación. Son instintos prerracionalizados. No podemos  ni dejarnos arrastrar por ellos ni intentar extirparlos del todo de nuestro ser porque nos constituyen.

14 18  Teatros...

     Vale, si no podemos rodar una peli porno ni hacer una sesión de fotos eróticas, ensayaremos una obra de teatro con besos simulados...

               *

     Siclona entra en mi casa y se mete en mi cama; me da abrazos pataleando que tiran y rompen mi teléfono; muerde los mueble; se lleva los zapatos y sale corriendo en busca de algún descalzo a quien entregárselos; se sube a las paredes para mirarme a los ojos; me pisa los talones y se enreda entre mis pasos...

     Aunque la quiero mucho, no le soy del todo fiel, estoy abierto a conocer a otras chicas. Por ejemplo, me gustaría conocer a Silicona. 

     Espero que Siclona y Silicona se lleven bien.

               *

     Algunas mujeres no necesitan dedos índices para mostrarte el camino. Ya lo hacen sus pezones 

               *

     Sherezade dibuja vulvas, pero no quiere conversar. Al menos con Resquicio no.

               *

     Dulce el otro día estaba un poco Agridulce. Le dije que la quiero infinito. Espero que la próxima vez se alegre de verme 

                *

     El NDP, el Núcleo Duro del Partido, ha dicho ARN, Ácido Ribo Nucleico, lo cual no sabemos qué significa. Podría ser una consigna que inicie una NRC, una Nueva Revolución de los Claveles.

               *

     A mi compañera del alma de los mercadillos le regalé la novela El amor en los tiempos del cólera, de Gabo, por si nos volvemos a encontrar en la vejez decrépita. Los sentimientos no envejecen, aunque a veces el olvido conspira contra ellos.

               *

     Hoy se me están cayendo los calzoncillos debajo de los pantalones porque están viejos y la goma sujetadora está floja 

     Hoy se me ha roto la cremallera del pantalón, aunque como la camiseta que llevo es larga, nadie percibe el desaguisado. 

     Hace unos días que me duele el pie derecho y hoy se está inflamando. Podríamos llegar a conocer a Resquicio el Renco o a Resquicio PataDePalo. Sería un Resquicio parsimonioso residente sin duda en la localidad de Lentitud. Podría así dedicarle más tiempo a la literatura y al pensamiento filosófico. En contrapartida, quizá nunca lleguemos a conocer a Resquicio el Gigoló, que se estaba autofecundando en su propia probeta mental. Tenía intención de salir a los caminos de un lugar de La Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme 

     Resquicio ya anda bien. Sin duda va camino del Toboso.

                Resquicio, siete de febrero de dos mil veintitrés. 

   -------------------

     Me inspiras algo. Me lo iré pensando. Si abres la boca y me dices una palabra, aunque sea Hola, pensaré en ello un rato y te contaré un cuento en el que una chica está sentada en un banco del parque, en el centro del asiento. Aparece un chico y no puede sentarse a su lado, ni se atreve a decirle Déjame sitio a tu lado, bella.

               *

     Bueno, no sé qué ofreces. Podría darte un revolcón o un zarandeo de baile. No pretendo ser irrespetuoso. Me gustaría ser payaso para sacarte una carcajada o romperte poco a poco el semblante triste penetrando en ti hasta que te corrieras con sólo mirarte. 

               *

     Nos sé si te entiendo. Lloras, o quizá escondes una carcajada estruendosa. Ya te he pillado, con las gafas de leer letra menuda y facciones equívocas. 

      Por otro lado, te pidieron matrimonio y en lugar de anillo te ofrecieron una papa en el minijoyero. 

     Qué interesante.

               *

     Contar lo que te pasa en lo más íntimo es el comienzo de una sanación. Exponer tus debilidades al aire de lo público puede dar terror,  pero al cabo de un tiempo de hacerlo... te fortalece y te empodera. Yo soy quien digo, quien no se calla, quien no se esconde ni se disfraza con la mascara de lo común.

               *

     No deseo polemizar contigo. Cada persona es distinta, con su mochila de malas experiencias y sus patines de volar sin el freno de miedos y traumas. Nadie es abierto al cien por cien o al cien por cien retraído. 

    Sólo puedo contarte una liberación mental que se produjo en mí cuando tenía unos veinticinco años. 

     Por una serie de circunstancias en que me hallaba sumergido, nada grave en realidad, decidí que no desear nada ajeno era ganar calidad de vida. Y como segunda propuesta complementaria, decidí que no tener que dar una imagen de mí mismo adulterada, pues también era liberador. Tener que representar el papel de que eres alguien más competente, o que eres alguien más fuerte, de lo que en realidad eres, no te da nada sino que te esclaviza. 

     Si tienes que disimular tus carencias o pretendes sobrevalorarte para así triunfar, eres esclavo de ti mismo y de los demás.

     Si lo que piensen de ti no importa, si sólo respondes con la verdad de lo que sientes en tu interior, eres libre y no pueden dañarte porque qué mal peor pueden hacerte. ¿Qué pueden hacerte los dimes y diretes peor que lo que te haces a ti misma al enclaustrarte en el anonimato y en el inmovilismo?

               *

Lilí y Abel.

     Me gusta tu forma de vestir. Sin emperifollarse, se vive mejor.

     Siempre que estemos limpios, no importa lo demás. ¿Cómo estás?

     Ahora estoy eruptivo. Hace un mes, estaba bastante apagado. Tengo periodos, normalmente de un par de meses, en qué estoy o bien genial o bien ni salgo de casa. 

     ¿Estás enfermo?

     Qué va, son periodos de creatividad y de barbecho.

     Si no amamantas periodos de tristeza, parece que no llegas a ser creativo. Aunque también hay gente bastante estable que se dedican a crear. 

     ¿Pintas?

     Y lo creo.

     Las mejores obras han surgido del dolor. 

     Principalmente escribo. También dibujo, fotografío y edito vídeo. Todo forma parte de lo mismo, expresarse. 

     Antes trabajé tres décadas en los mercadillos elaborando y vendiendo artesanía. 

     Con la crisis, la pandemia y un desahucio vivido, pues ahora trabajo de vez en cuando limpiando para el Ayuntamiento. Y si no, recibo una pequeña ayuda. 

     Nunca me sentí un empresario. Porque vendedor ambulante para mí era sinónimo de hippie trotamundos. Pero cada vez fueron exigiendo más eso, que fueras un empresario, una tienda callejera. 

     Al no poder continuar con eso, pues tengo tiempo para mis cosas culturales. 

     Al vivir desde hace cinco años en una casa sin electricidad, aporto mis cosas en las redes sociales utilizando básicamente teléfonos inteligentes.

     Tengo varios perfiles en Facebook. Llorenç es mi nombre real, Lorenzo. De Menorca. Pero prefiero utilizar mi nombre artístico, Resquicio Desquicio. Tengo un canal de YouTube y un blog.

     Muy hermoso.

     Duro el mercadillo.

     Ok.

     Impresionante.

     Eso es muy malo.

     Impresionar a una mujer es lo peor que podemos hacer.

     Debemos enternecerlas con nuestras debilidades, nuestra torpeza. Debemos rayar el desvalimiento para que decidan prestarnos un poco de atención. Afortunadamente, soy feo 

     Ja, me encanta tu redacción, me atraen mucho las personas inteligentes. 

     Tenemos la misma edad. ¿Eres de La Habana? ¿Llevas mucho por aquí?

     Se omite información. 

     Holguín, la cuarta ciudad en importancia de Cuba. Al este, por ahí pasó la primera expedición de Colón. Mandaron una partida de dos hombres en busca del Gran Khan, pues creían estar en Asia, y lo único que encontraron fue el tabaco 

     Los de Holguín fueron beligerantes con los conquistadores españoles y con Batista. Eso me gusta, rebeldes. 

     Todo esto me lo contó Wikipedia. 

     En cuanto a mí isla, durante un siglo fue británica y, unos pocos años, francesa. 

     Cuando Menorca permaneció bajo soberanía inglesa, algunos pescadores se dedicaron a la piratería contra los barcos españoles. Lo que les produjo ciertos beneficios inesperados. Así que no sólo en el Caribe hubo piratas. 

     ¿En dónde podrían confluir un menorquín y una holguinera nacidos ambos hace sesenta años?

     Pues no cabe duda, en medio del Atlántico 

     Ambos embarcan desde sus respectivas riberas, cada uno en una patera monoplaza. Ella en busca de la Europa próspera, él tras ensoñaciones tropicales. Y en medio del océano, se avistan. 

     Ella le dice Eres calvo y veo que sólo tienes un remo 

     Sí, perdí el otro. Veo que tienes la blusa blanca manchada y el pantalón azul con un roto en la rodilla derecha, mojado. Y también tienes un sólo remo. 

     ¿Qué pasó luego en medio del mar de los sargazos?

     Los sargazos son una acumulación de algas flotantes, que entorpecen un poco la navegación, y más teniendo en cuenta que ambos navegaban a remo. 

     Se hizo la noche y amarraron las dos pateras para no alejarse ella de él, él de ella. 

     Cuando se despertaron, estaban rodeados de gente estridente...

     Qué bien redactado, mucha imaginación. 

     Me gustó. 

     Pero no hay sargazos que impidan un encuentro después de un avistamiento literario.

     Tienes una cara muy interesante. 

     Pero tenemos un problema, sólo tenemos dos remos y las pateras son monoplaza. 

     En medio del océano ¿qué maldades pueden ocurrir? No hay garantías de que él y ella sean buena gente. Puede haber un crimen y nadie se enterará. 

     Pero por otra parte, se ha dicho que al despertar el sitio estaba lleno de gente chillona.

     ¿La chica lo seducirá y lo tirará al mar en la somnolencia posamatoria?

     ¿Él es un violador?

     ¿Y qué pinta ahí la gente, en medio del Atlántico?

     Ten en cuenta que de momento ambos, aunque atentos y escuchando ese insospechado barullo de gente, permanecen aún con los ojos cerrados. Se empiezan a desperezar y los rayos de sol se cuelan inquietos entre sus párpados. 

     Está todo por suceder.

     Ufff.

     Eres peligroso.

     En persona pierdo peligrosidad. 

     Ésta sería la historia de Lilí y Abel. O no, también puede abortarse el proyecto 

     En estos .omentos Lilí y Abel están durmiendo cada uno en su patera monoplaza, que han amarrado como han podido con unas lianas vegetales, en el mar de los sargazos. Aún no han despertado entre el estruendoso bullicio de gente. Todo está en silencio. Entonces Abel habla entre sueños y Lilí le escucha decir Si ella es de Holguín ¿por qué no es mulata?

     Entonces Abel, en sueños empezó a mover los dedos hacia las estrellas, como si pulsara en el firmamento nocturno un enorme teclado invisible. 

     Ella dijo soñando que se dieigía a Isla Grande, en la Macaronesia. 

     El deliró, tecleando, Yo le dije que me dirigía a Cuba a hacer turismo sexual. Ay,qué tonto, porqué le mentí. Cuando despierte le diré el objeto de mi viaje en esta patera de un solo remo. 

     Abel continuó dictando a los oídos de la noche las obras completas de sus anhelos. Pero Lilí se durmió arrullada y mecida por un Atlántico sereno y risueño que en cada exhalación de su brisa le dejaba granitos de sal sobre su frente y sobre las cejas negras.

     Con una cierta inquietud, se tocaba un colgante dorado que llevaba al pecho y se recordó a sí misma sonriéndole al espejo de casa con los ojos casi cerrados de felicidad. 

     Él gemió Espero que sean canas lo que adorna su melena. 

     Ella no escuchó eso. Es algo que ella nunca sabrá que fue dicho en sueños. Sólo lo sabrán los lectores. Ni Abel sabrá que éñ mismo pronunció esas palabras. Ella nunca sabrá que escuchó la frase, abrió los ojos, vio pasar sobre las embarcaciones un pez volador que inopinadamente croó como una rana común y olvidó el mundo acuático porque creyó estar junto a una charca, cerca de los manglares sabios que nos protegen de los huracanes. 

     No quiero estar en un post. 

     Se omite información

     El chat se cerró. Ya no puedes acceder a él.

     Abel despertó en medio del océano. Su patera estaba a la deriva con su solitario remo en ella. Estaba rodeado de nutrias chillonas que buceaban hasta el lecho marino extrayendo ostras. Se ponían a flotar boca arriba y rompían el caparazón de los moluscos con una piedra, que cargaban con ella como la escogida para este menester, al menos en los momentos de alimentarse. 

               *

     Esta es mi foto real y mi nombre real, pero todo es tirando a falso y sólo me interesa dirigirme a la gente de este grupo con mi verdadera personalidad, la de Resquicio Desquicio, hacedor de literatura y otras artes que falsean la mediocridad de lo cotidiano y la hacen añicos. Propongo un cierto orgasmo cultural, un orgasmo no privado, un orgasmo en el ágora, en la piel del planeta.

               *

     He vuelto a sus brazos tras unos días penalizado por hablar de cosas ajenas a lo que nos convoca a este grupo de Facebook, que es el ligoteo a través de chats, supongo. 

     A mí ya se me pasó el arroz, no sueñen mucho conmigo en ese sentido. 

     ¿Entonces qué estoy haciendo aquí, en busca de amor y amistad?

     Todo eso es un poco confuso. Se puede buscar el amor utilizando el trampolín de la amistad. Y todo lo contrario, por preservar una amistad es posible que nunca nos metamos en una determinada cama en la que quizá podríamos ser felices. 

     Hombres y mujeres, mujeres y hombres, pueden y deben cultivar la amistad intergénero, aunque siempre hay una puerta semiabierta a un cierto roce piel a piel. Y claro, lo mismo para el resto de opciones de orientación sexual. 

     

     Cuéntame un cuento y verás qué contento me voy a la cama y tengo lindos sueños. 

               *

     En cuanto al ligoteo, mi vida se puede definir como un fracaso casi absoluto. 

     Se supone que quienes estamos aquí, aportando y recibiendo información sobre posibles parejas accesibles a nuestra humilde persona, estamos en precario. 

     Algunos vendrán de relaciones satisfactorias ya enterradas, otros estarán curioseando, a ver si salta la liebre, pero el grueso del ejército seguramente vive angustiado porque el tiempo se va "y yo no he encontrado a la persona adecuada". 

     Que mujeres de sesenta y setenta años digan de entrada Busco una relación estable... es algo que no comprendo mucho, puesto que, con lo que eso cuesta, ¿no sería mejor buscar la estabilidad dentro de una misma, estar tranquila y ver qué tiene el mundo de divertido que ofrecerme hoy?

     Uno llega a suponer que para las mujeres es más fácil ligar. Simplemente lanzan la carnada y ya está. Siempre van a encontrar a alguien disponible. Pues quizá este tipo de pesca no les resulte reconfortante, o quizá algunas mujeres no sepan pescar de ese modo. Si no, estaríamos aquí solos todos mirando la puerta esperando a que entre una mujer a participar en el baile. 

     Sí, mi vida es básicamente una sucesión de oportunidades perdidas. Casa vez que me cruzo con una mujer guapa o interesante es una oportunidad perdida, pero eso no es lo que deja huella. Lo que marca son las ilusiones no materializadas. Cuando conociste a alguien, te gustó, pensaste Es ella, o Es él para el caso contrario, y nada se materializó...

     La solución, la receta mágica, la escuché a alguien una vez en la radio. Lo que hay que hacer es pedirlo. A cuantas más mujeres, mejor. 

     La verdad es que, conociendo la solución, no la he practicado mucho. 

     Hace un par de años me agregué a la pestaña parejas de Facebook y, como tengo varios perfiles en la aplicación, en uno fui incisivo exponiendo mi deseo de rodar una peli porno con algunas de ustedes, mientras que en otro fui modesto definiéndome como poca cosa. 

     El perfil modesto impactó en alguien y chateamos durante meses a nivel intelectual, emocional y creativo. Luego la conversación se enfrió y simplemente somos amigos, o camaradas, que sin haberse visto en persona conocemos bastante el uno de la otra y la otra del uno. 

     Por eso puedo hablar un poco de cómo es la sensibilidad femenina ante un primer encuentro con los hombres que chateamos en busca de un ligue. Ella opina que eso es un vertedero de incultura y malos modos, faltas de ortografía y jovencitos impúberes en busca sin mucho sentido de mujeres mayores que la verdad es que no están para eso. 

     Bueno, alguien habrá para quien mostrar de entrada el pene no resulte un inconveniente y las faltas de ortografía poco le importan a la vagina, pero...

               Resquicio, treinta y uno de enero de dos mil veinticinco.

14 19  Traqueteos y bailes de salón...

     El traqueteo de la guagua no impide que te teclee una experiencia importante para mí. Tenía unos veintiséis años y llevaba poco en Margullo de Fuego. Yo paseaba por la calle y ambicionaba pequeñas cosas que estaban al alcance de la mano pero no eran mías. Hasta que un día me rebelé contra esta costumbre o forma de ser y decidí que se vivía mejor sin ese lastre, tanto el ambicionar lo ajeno como el aparentar posesiones que no tienes u honores que no te corresponden. 

     Le conté esa experiencia a uno del pueblo y me dijo Vaya, lo que se dice ser honrado. Pero no es exactamente por honradez, es por ganar calidad de vida. No deseando lo ajeno y no falseando lo que eres se vive mejor que de cualquier otro modo.

                *

     Ahora que el traqueteo de la guagua me ha despertado, te contaré algo sobre mi adolescencia. Me fui de casa a los dieciséis años. Mis padres no entendían porqué deseaba independizarme; lloraban, preguntaban ¿Qué hemos hecho mal?; amenazaron con hacerme volver a la fuerza, insinuaron un futuro más próspero a su lado: Cuando cumplas dieciocho años, te compraremos una moto. Nunca tuve una moto, sólo una máquina de escribir y muchos libros robados. 

     En cuanto a la familia, igual siento haberles menospreciado en su aparente simplicidad, les apreciaba pero necesitaba hacer mi camino. Tal vez ese camino, tempranamente independiente, me hizo poco sociable. 

     En cuanto a mi obsesión por acumular papel impreso y emborronar el que llegaba virgen a mis manos... un día todo eso fue percibido como una losa. Todos mis escritos ardieron, se salvaron unas migajas porque había impreso una pequeña selección de poemas y había intentado venderla. Se acabó el escritor. Empieza una nueva vida con más libertad de movimiento. Fin. No, punto y aparte. Punto y seguido más bien. Sí, a la vuelta de la esquina el Resquicio Juvenil que destruyó toda su obra cuasi completa, está componiendo de nuevo palabras hilvanadas y dibujos en una libreta de la que sigue existiendo un rastro que llega hasta el año dos mil veintitrés, de momento. 

                    *

     Del mismo modo que la palabra pene suaviza la palabra polla, ¿qué palabra podría suavizar la palabra polvo? Escoged la que os plazca, yo lo que quiero decir es que el mejor polvo de mi vida fue ecuatoguineano. No sé qué hizo la muchacha, empezó a pellizcarme la nuca y fue bajando por la espalda estimulando así, sin delicadeza, el nervio que la recorre, cuyo nombre largo Google ahora mismo no quiere ayudarme a especificar. Ese día fui otro y la muchacha sudó un poquito.

     A parte de eso, la primera vez fue una experiencia tardía y decepcionante. Mi relación de pareja más larga duró dos años. Nos convino estar juntos, pero no nos queríamos. 

     A pesar de todas las implicaciones negativas de la prostitución, a veces he recurrido a ella... y he llegado a la conclusión que la nada, o la autoestimulación, es mejor que una relación sexual de pago.

                *

     Hola, Confidentesa, era para preguntar si has tenido pareja y saber a qué te dedicaste...

     Igual que Quasimodo se encaramó a las torres de Notre Dame con el cuerpo de Esmeralda en brazos para acogerse a sagrado, hoy a las diez y media me acojo al sistema de guaguas a ver si son capaces de llevarme de Incomprensión a Honduras, donde empiezo otra actividad de aprendizaje, como la que te conté ayer, pero más estimulante desde el punto de vista artístico. Tú sabes, algo más que la práctica totalidad del resto de lectores, en qué curso me inscribí ayer en la localidad de Muchachitas. 

               *

     A veces tenemos sueños recurrentes. 

     A veces tenemos sueños angustiosos que se repiten. Seguramente significan algo, el discurso enigmático del subconsciente. 

     Durante un tiempo fui un asesino y tenía enterrados en el campo varios cuerpos de mis víctimas. 

     Aparentaba normalidad en sociedad, pero mi verdadera personalidad era la de un sicópata asesino en serie. 

     Que yo sepa, no soy sonámbulo 

     Los sueños recurrentes, las personas que acuden a nuestra habitación y entran sin llamar, las casas que seguimos habitando cuando ya no residimos en ellas... Todo lo significativo regresa a nosotros, pero también se aleja, como el oleaje cuando la marea se desadueña de la playa y abre palmo a palmo kilómetros de arena en la que podemos tumbarnos para soñar los pecios nuevos de cada singladura que recorremos o que nos recorre. 

               *

     Igual dios hizo trampa cuando dijo que nos hacía con nuestra individualidad exclusiva. En las calles de la India, ese río de gente, vi a uno de mis hermanos, más joven y de tez más morena. También vi a mi compañera de viaje, anciana y de largo cabello blanco. En el momento de verla, la ella joven y viajera no estaba conmigo.

     Seguramente, para ahorrar tiempo, dios de vez en cuando hace cortaypegas. 

     Hoy he cruzado la mirada con Susan Susan Susan. He tenido que mirar tres veces para cerciorarme de que era un cortaypega de ella. 

                *

     Respecto a las relaciones sexuales vividas, he recordado una experiencia que deja al polvo ecuatoguineano en el alto honor o la decepción de conseguir la medalla de plata. Fue en la furgoneta que por aquellos tiempos conducía, con una de esas mujeres que se ponen en la acera para que pares y las subas un rato.

     Fue un asunto rápido y aparentemente dejó poca huella. Pero en los días siguientes me/se preguntaba Resquicio ¿Qué pasó ahí? Al acabarse, sintió/sentí que debía indagar en quién era esa persona, pero no lo hicimos. Ahora la evoco y sigo preguntándome de dónde salió esa chica. 

     Decidí catalogarlo como una experiencia tropical, de modo indeterminado. ¿Qué tuvo de extraordinario?

     El acto sexual, para el hombre viene a consistir en entrar en... La sexualidad puede ser de otras maneras, pero el acto sexual  habitual del hombre consiste en entrar en. Y ese día tardé en reparar en que estaba entrando en un sitio especial. Sé que me costará hacerme entender. Todo era floreado, multicolor, se abrían burbujas con inesperadas formas y colores, fluían las sensaciones indefinidas insospechadas atractivas más allá del placer, que también sucedía. Como para no creérselo del todo. 

     Reflexiono sobre ello y concluyo que ese día no sólo penetré en la carne, sino en el deseo real y profundo de la mujer. Ese polvo no fue mío, fue suyo. Y fue tan intenso que me transmitió mentalmente parte de lo que sentía. 

     Quizá me lo estoy imaginando. Quizá, por contra, todo provenía de mí mismo... No, imposible. Era lo que ella sentía y yo sólo pasé por ahí para mediosentirlo.

               *

     La venta de inmuebles puede no ser tan aburrida, Confidentesa, vamos a suponer que te toca mostrar una casa con fantasma, en cuyo caso será necesaria una negociación a tres bandas. Las casas a veces ocultan pasadizos secretos, sótanos clausurados y la habitación de las perversiones sexuales de los sadomasoquistas. Lo aburrido es contar los billetes en el traspaso de la propiedad de los antiguos dueños a los nuevos propietarios. 

     Supongo que mostrar una casa para venderla es una representación teatral en la que procuras conocer al cliente y mostrarle su posible vida futura según intuyes pueden ser sus gustos y aficiones. Supongo que algunos compradores también representan un papel, a veces simulan un alto status, a veces fingen poco interés... quién sabe qué obras te quedan por representar en pisos, mansiones y chabolas. 

     La próxima vez puede ser ésta. Entras sola en la casa y te sientes acogida, hay espacios singulares que vibran en positivo. Echas un vistazo a la casa y te sientas en el salón. No vas vestida como el día a día, llevas un vestido negro, un bolso negro con remaches plateados, una pulsera plateada y un anillo grande también plateado. Te tumbas en el sofá, pones los pies en alto. Deslizas tu mano por la abertura de la falda y te distraen los pensamientos mientras tu mano sube lentamente por el muslo, se demora, regresa a la región más erógena. Las yemas de tus dedos saben más que un amante ansioso y temeroso de no quedar a la altura. Ya te has dormido. Te despierta el sonido de un libro que alguien ha escogido de la biblioteca, lo  ha tirado al suelo dejándolo abierto por la página que, ese ente, sabes que quiere que leas. Te das cuenta de que estás en una casa con fantasma, pero no se te eriza la piel, sientes calor. Estás sola pero no estás sola. Entonces te quitas la ropa y se lo das todo. 

     Fantasías ligeramente eróticas para ti. Pueden ir increscendo. 

                  *

     Claro, los fantasmas no tienen deseos eróticos; a lo sumo arrastran frustraciones procedentes de su existencia mundana. El guionista quiso que la actriz principal se desnudara para satisfacción propia. Pero la protagonista ¿hablará alguna vez de sus deseos, de sus experiencias... o la voz femenina tendrá que ser interpretada por el guionista a su masculino antojo?

                *

     Lluvia y sol, si continúa un poco más reverdeceremos en el prado imaginado...

                *

     Hoy no voy a clase porque quiero sembrar unas flores. 

     Es y no es una metáfora.

     Voy dejando estos mensajes en el hueco de un viejo árbol porque sé que pasarás por aquí y los leerás... cuando te des cuenta de que es lo que quiere el árbol, que escuches el eco y la música de estas palabras manuscritas o tecleadas. 

                *

     Polluelita, aún no has alzado el vuelo, abres la boca y aparece el fulgor encarnado de tu lengua, por eso sigo depositando en ella el nutriente de estas palabras de amor...

                 *

     Hoy han tenido que sacar de la cárcel de perros a Siclona. Hemos tenido un amoroso reencuentro. Luego pasaron tres jóvenes turistas con mochilas camino de Caleta de Salitre. Tuve que andar unos kilómetros para que dejara de irse con ellas. Siclona aulló durante un buen rato ¿Y mi mochila?, ¿dónde me llevas?, yo soy una de ellas. Pero algo se movió en unos matorrales y se puso a olisquear. Para los y las narizotas, los matorrales y sus moradores son la vida. La vida ancestral. 

     Cuando llegamos a casa Siclona ya no se acordaba de la mochila, ni de las chicas, ni del camino a la playa, ni de su reciente estancia en la cárcel.

               *

     Dices que estás, que te has quedado sola. Igual eso ha ocurrido recientemente y sientes que te han extirpado una parte de ti al acabarse la vida en pareja. Pero todos tenemos nuestra unicidad, somos uno en medio de la multitud. Sí, cuando nos emparejamos renunciamos a una parte, pequeña o grande, de esa unicidad; y al final siempre hay un balance casi inevitable de pérdidas y ganancias. Es difícil pensar en un amor para siempre. Aunque perdure y seamos felices, siempre llegará el momento del balance y de volver al uno individual. A veces el otro cambia, a veces uno mismo evoluciona en lo que es y en lo que siente, del mismo modo que las células que nos conforman van renovándose. El enamoramiento es también un ardid químico para que el hombre y la mujer deseen permanecer juntos, para que lleguen a procrear y la especie no se extinga. La confianza y la lealtad con un compañero, hasta el último día de vida, es posible, quizá deseable, quizá reconfortante, pero es una autoficción paralela a lo que el otro pueda sentir y ficcionar, en fluctuante convergencia o divergencia.

     A veces pienso en mi vida afectiva como una sucesión de oportunidades pérdidas. Alguien me dijo Pero lo que tú quieres es estar solo. Claro que no, veo a una pareja joven de la mano y siento que no he vivido una experiencia parecida a esa edad. Veo la complicidad y confianza de una pareja madura y siento que ya no hay tiempo ni lugar para alcanzar una confianza y una complicidad semejantes.

     Tampoco es que eso duela todo el rato, la vida tiene otras gratificaciones. Sólo echamos en falta aquello que nos han hecho creer, o nos hemos autoconvencido de que necesitamos.

               *

     Danzo como una bailarina en una caja de música a la que dan cuerda y no puede hacer otra cosa.

     El soldadito de plomo aguarda, firme y sin pestañear, que alguien abra la caja de música.

               *

     Estimada Maite, Traqueteos y bailes de salón... es una publicación inconclusa, va pasando de mano en mano entre los distintos yos que pululan por Facebook, esos que afloran de repente y, a veces, se sumergen en un silencio de meses. 

     Este pequeño capítulo de las caóticas obras completas de los días y las noches contadas al éter, este pequeño capítulo es largo porque tengo el propósito de llegar a sincerarme al cien por cien, sobre mi ser íntimo, hasta que alguien desee bailar un vals conmigo. Faltan aún párrafos y kilómetros, kilómetros y párrafos...

                *

     Hola, Pedro Ríos, imagino que estás a orillas del Manzanares, así que te llamaré Señor Manzanares o, sin formalidades, colega. 

     Aunque estoy poco en casa, procuro regar un poco el huerto y quitar las malas yerbas. 

     Sigo una política inadecuada, ya que cuando cae un chaparrón, en lugar de centrarme en las plantas que ya están ahí, subsistiendo a duras penas, me imagino días feraces y nubes preñadas de aguaceros lentos y prolongados, así que echo a la tierra las semillas de ilusiones nuevas. 

     Creo que una de ellas ya ha brotado. 

                *

     El vecino te llamó Catastrófica, Siclona. 

     Algunos sostienen que los lapsus linguae no existen, simplemente son las meigas que toman el control de nuestra boca. 

     ¿Qué catástrofe puede ser ésta que, cuando me ve, se abalanza sobre mí para mordisquearme la oreja?

     Cualquier día de estos me equivocaré yo también, amor, y te llamaré República Orweliana. 

               *

     Cuando una ministra socialista dijo aquello de Los miembros y las miembras de... etcétera, el Hombre de las Cavernas dijo El lenguaje no se cambia a voluntad de uno. Es cierto, de uno no, pero el lenguaje se moldea a voluntad de las mayorías, y los académicos acaban claudicado ante esa avalancha; el lenguaje incluso puede cambiar a voluntad de una minoría un poco cohesionada. Desde ese día he escuchado muchas veces la palabra miembra en la calle, aunque ahora mismo el corrector ortográfico no la acepta. ¿Quién introdujo el concepto la miembra, en lugar de la miembro, en el lenguaje popular? Probablemente quien lo hizo fue el Hombre de las Cavernas. 

     Por eso, cuando la Caverna Troglodita Política y Mediática chilla y se rasga las vestiduras  al oír a una ministra actual decir que la derecha fomenta la cultura de la violación con una actitud paternalista que le dice a la mujer No te metas en según que sitios o No te vistas de según qué modo... Cuando se produce toda esa algarabía de indignación e insultos, en realidad la gente en general va dándose cuenta de que algo de razón debe de tener esa ministra si pretenden hacerla callar los carcas. Sí, los carcas sienten su honor mancillado cuando una mujer es capaz de expresarse sin ambages, incluso en el Congreso de Diputados, y su paternalismo no es de recibo en esta sociedad moderna que va a conseguir pronto que ellas puedan caminar por cualquier calle en penumbra, a la hora que quieran, vestidas como quieran y sin miedo. 

                  *

     Inconstante desea volver a la playa donde los expedicionarios oceánicos emergen y se tumban en la arena cálida a respirar profundo, hasta despertar en el prado fértil de la palabra podemos podemos podemos... susurrada e interminablemente devuelta por el eco eco eco...

     Si no llego hoy, que la gratitud que siento te envuelva en sus aterciopelados brazos.

 

               Resquicio, febrero de dos mil veintitrés.

   -------------------

     Abel permaneció muchos días al pairo. Las nutrias lo alimentaban.

               *

     Abel en realidad se llama Caín, no dio tiempo a confesárselo a Lilí. 

     Caín busca regresar al Palacio de Lilibeth, en el que ha estado dos veces. Huele los aromas de sus jardines en la distancia, pero el mar, o un lago, le impiden acercarse. 

               *

     Durante las noches atlánticas, Abel delira soñando con amantes nuevas o con Lilibeth. 

                  Resquicio, febrero de dos mil veinticinco.

   -   -   -
Enlace a 15 No sé si es de día o de noche...
https://lamareaporresquicio.blogspot.com/p/no-se-si-es-de-dia-o-de-noche.html?m=1