La marea.
La marea...
01 01 La botella.
... la marea al retirarse dejó la arena tan mojada que parecía un espejo en el que se reflejaba el Risco en todo su esplendor.
Y allá a lo lejos... un reflejo, una botella mecida por las olas. ¿Una botella? Sí, una botella con un papel enrollado dentro, y el corcho protector que mantiene seco el papel.
Esto no puede ser real, será ficción, imaginación, se dice Escéptico mientras se va acercando.
No queria, pero acabó agachándose y recogiendo la botella.
¿Quién es Escéptico Escéptico? Uno que pasea por la playa de Famara sin intención de encontrar botellas con mensajes por descifrar.
Y no era un S.O.S.
No era el mapa de un tesoro.
No era una declaración de amor desesperada lanzada al mar para que el azar de las olas hallara la residencia de quien quiso marcharse sin despedirse.
No.
No era nada de eso.
El papel decía: Imaginativo tenía poca imaginación, en ciertos aspectos. Le gustaba pasear por la ciudad y entrar en los bares a pasar el rato... Cafetitos, cervezas, cigarrillos, refrescos... y, allá en la pared, la pantalla del televisor.
El país estaba lleno de calles. Pocas calles no tenían un bar en el que recrearse. Pueblos ciudades urbanizaciones chiringuitos en la playa discotecas botellones... Imaginativo no necesitaba imaginar, actuaba como la mayoría de la gente.
Pero un día Realista se interpuso en su camino y le dijo: "Alto, tienes el corazón partido". Imaginativo nunca pensó que un corazón se pudiera romper de puro aburrimiento.
Escéptico frunció el ceño: ¿Qué es esto? ¿Una novela en una botella lanzada al mar? Bostezó y pidió un café... pero desplegó el siguiente folio y siguió leyendo, allí donde estaba: en la terraza de El Chiringuito, en La Caleta, Macaronesia, océano Atlántico, planeta Mares (con un poco de tierra).
El siguiente folio decía: Imaginativo Imaginativo empezó a imaginar cosas. ¿Fantaseaba? ¿Deliraba? ¿Se estaba convirtiendo en un raro?
Resulta que en las calles de las ciudades había unos extraños artefactos, en los que hasta ahora no había reparado, llamados bancos (asientos) y que servían para pasar un buen rato, conocer gente, ver pasar la vida en forma de animales y personas... en movimiento hacia sus asuntos. Es cierto que los bancos no tenían luces de neón, ni el teatro que sucede entre un lado y otro de la barra de cualquier bar.
Imaginativo descubrió que en su país, a parte de calles, también había caminos. Incluso había campos abiertos sin senderos marcados, por los que se podía caminar sin un fin concreto... verificable en el GPS de mano. ¡Qué raro! -rumiaba- ¿Para qué se habrá inventado todo esto?
Y de repente vio una piedra. Una piedra sin aristas, plana. Y se sentó en ella. Buscó el mando a distancia, pero no lo llevaba en el bolsillo. ¿Cómo se ve la televisión y se navega por Internet sentado en una piedra plana, en pleno campo, sin marcas viales, sin una cerveza o café o refrescon con que entretenerse?
Esto es muy raro, se dijo Imaginativo Imaginativo. Entonces levantó la vista y lo vio...
¿Qué vio? Algo imprevisto: el horizonte. Y por el horizonte galopaban nubes. Las nubes tenían sus propios colores, sus formas particulares. No era el telediario, era el mundo, y se le había metido en los ojos, en los sentidos... Y el mundo no le pareció desapacible o extraño. Así, al mirarlo sin apremiantes relojes y retos por cumplir, el mundo era puro sosiego, era algo nuevo y desconocido que se podía explorar en silencio y sin moverse, acudía a él sin tener que solicitarlo o suscribirse.
Entonces ocurrió: escuchó una flauta. Pero no era una flauta. Imaginativo estaba imaginando demasiado. En realidad, había empezado a escuchar el trinar de los pájaros. Y descubrió insectos libando el néctar de las plantas florecidas. Creyó ver como las ramas de los árboles crecían. Vio una luna diurna y sopesó la distancia a que estaba del sol. Se preguntó si el sol y la luna podían verse y saludarse, al menos de día. Imaginativo imaginaba demasiado, pero era feliz y no añoró más la rutina habitual de las calles los bares los cafés las cervezas el consumo casi obligado y esa homilía perpetua llamada telebasura que el ciudadano común se traga y traga... porque es a lo que lo mantienen entubado.
01 02 La marea.
... la marea desorganiza la arena y el viento despeina a Perfeccionista. Desordenado se va paseando por la playa silbando una tonada... Son cosas que nunca preocuparon a Imperturbable... Son cosas que nadie le contó a Ausente.
... la marea desordena el país, llegan a las playas de Europa maderas afuerinas de remotas selvas por desbrozar, llegan alhajas de colores que fueron botellas rotas centrifugadas por el mar; llegan zapatos divorciados y restos de naufragios antiguos; llegan supervivientes de catástrofes y suicidas arrepentidos; llegan voces lejanas de pescadores o de galeotes encadenados maldiciendo su sino; llegan cañas de pescar rotas y a veces minas olvidadas de guerras perdidas o ganadas; llegan pasaportes ilegibles y salvavidas vacíos en perfecto estado de flotabilidad; llegan peces de variadas especies y llegas tú después de zambullirte en la Polinesia...
01 03 Brisas y quebrantos.
... la brisa acaricia la marea,
a veces el temporal trae y lleva la marea,
pero hay días en que la marea es tsunami maremoto.
¿Por qué tiene que temblar la tierra?
gimen doscientas mil almas allá en la lejana Asia
y en el Pacífico sorprendido y revuelto.
... hay días en que la marea
sube peldaño a peldaño las escaleras
del Palacio de Gobierno
y le da una bofetada o dos al mismísimo Presidente,
continúa abriendo puertas y saludando a los ujieres,
llega al fondo y reparte collejas entre todos los miembros del Consejo de Ministros;
la marea imprevista y avasalladora
entra en fábricas y talleres,
visita cárceles y asilos;
la marea airada, cruel e insobornable
desmantela chabolas,
deshace el balance de los negocios prósperos,
penetra en los burdeles,
arranca de cuajo los semáforos en verde,
anega los nidos de las palomas ilesas en pleno vuelo,
destruye los abrazos más recios,
desordena los renglones de los libros subacuáticos,
reúne los pedazos perdidos de ánforas arqueológicas,
su rumor acalla el cántico de las iglesias,
su fuerza muere en la ladera de la cordillera que grita ¡Basta!
y entonces todo vuelve a comenzar...
el sol calienta,
la semilla germina,
las placas tectónicas se deslizan sin prisa
y los planetas danzan.
01 04 El monstruo.
... el monstruo del lago Ness duerme en su pecera de cristales traslucidos
traspasados por el infrarrojo WiFi satelital,
millones de píxeles televisivos en movimiento
hacia el sueño profundo
programado
parcelado
esponsorizado
... de vez en cuando lo sueltan en el lago Ness
al monstruo del lago Ness
... la pecera IS HOME es su casa
el lago IS THE GARDEN es el jardín
con anémonas sierpes marinas moluscos
añeja pátina de rocío cenital
convertido en polvo subacuático
que llueve en los estratos profundos del pleistoceno
donde gárgolas desprendidas de cornisas derruidas
permanecen sumergidas y conversan si no las miras
01 05 Azul...
... hoy el azul está soleado, se fue la tormenta de arena y el fragor del helicóptero de salvamento marítimo sobrevolando La Caleta; se acalló el estrépito de las sirenas apremiantes yendo a ninguna parte... No es un simulacro: el azul es cálido y el Risco se desprende poco a poco del blanco calima.
... cuando Soo se vuelve irrespirable (cosa rara porque todo el municipio de Teguise "respira vida") suelo pedir asilo político en el azul de La Caleta, en el azul de La Santa también...
... hoy el azul vino a casa, tocó con sus nudillos en la puerta y le abrí...
... es agotador ir en su búsqueda en varias direcciones al mismo tiempo...
... hay un quinto punto cardinal, aquí donde reside uno, donde anida el ahora...
... pueden existir más dimensiones, pero no hay prisa por explorarlas...
... los que te indican el camino con el dedo... pueden sacarte un ojo por poco que te descuides...
...hoy el azul es cálido e intenso;
los cuatro puntos cardinales son azul,
no se atisba en el horizonte blanco calima
ni negro polución
ni gris humareda;
no se atisba de momento en la lejanía
la variopinta paleta de ocasos y amaneceres...
El viento se llevó el azul hacia las lejanas regiones del olvido.
El azul siempre está a nuestro alrededor
aunque no gobierne el firmamento,
pero a veces lo tapamos con las sábanas de la ausencia.
Los mismos trapos que cubren los muebles de las casas deshabitadas
sirven para cubrir los ojos sin lágrimas,
un cauce seco y polvoriento lleno de telarañas
cruza las mejillas de quienes han olvidado el azul.
Pero el azul siempre vuelve,
es la primera palabra que pronuncia la luz al despertar,
la susurra con sílabas profundas y lentas a los invidentes,
la grita como aldabonazos a los encarcelados,
la hace soñar a los durmientes
y los siglos derrumban los muros
sólo para que tras ellos reaparezca el azul
que reconstruye las arterias de los días no sonámbulos vividos
01 06 Azul, negro...
Los colores no existen en realidad,
la luz se refleja en los objetos de un determinado modo
que nuestros ojos interpretan como un determinado color.
Otras especies tienen un espectro visual más rico, o más pobre.
Un alienígena arribado a nuestro planeta
seguramente vería las cosas de modo muy distinto a como las percibimos nosotros.
Todo eso dice el Hombre que razona el Universo,
el Hombre que recrea el Universo en fórmulas matemáticas
antes que vivirlo a flor de piel, a flor de instinto.
El viejo pintor se ha pasado la vida con los dedos embadurnados de colores,
si los colores no existieran es como si su vida no hubiera sido vivida..
pero no dejará de bucear y buscar en el océano de los colores
por más que Razonante haya indagado sobre la realidad de las cosas
más allá de lo que los ojos perciben
y haya llegado a sus conclusiones
milimétricamente exactas.
Que nos sintamos amparados por el azul,
que el azul sea para nuestra mente una especie de antidepresivo,
posiblemente tiene que ver con vivencias ancestrales;
como la combinación de rojo y negro, o de amarillo y negro,
nos grita: Peligro!, ¡soy ponzoñoso!;
como los verdes nos transportan al revivir de la naturaleza en primavera;
como el blanco y el negro son los colores del luto,
pues son no-colores, colores sin la alegría del color;
del mismo modo que vestir de rojo nos puede activar,
envolvernos de azul seguramente sosiega, puede ser terapéutico...
Así como el lenguaje está lleno de términos sexistas, que discriminan y denigran a la mujer, y transitamos por ellos casi sin darnos cuenta, al hablar...
del mismo modo el término negro representa todo lo negativo respecto/frente a blanco
y hablando de razas más que de colores, ¡Negro!, es muchas veces un insulto,
hasta que el Negro se apropia del término...
ella habla con amor de Mi Negro y él con admiración de Mi Negra...
Posiblemente estemos programados de forma innata para reaccionar con prevención y miedo ante lo diferente,
pero hoy en día, en plena aldea global, ya nada en cuestión de razas debería resultarnos extraño, ajeno...
así que sepamos reconocer la belleza en lo negro
y reconozcamos que la raza blanca no existe,
existen el blanco papel, el blanco pared blanca,
pero no la raza blanca.
He visto pieles anaranjadas, marrones, canela,
pero no he visto ninguna piel blanca,
así que, si eres un supremacistas de la raza blanca, que sepas que no existes, majo.
01 07 Delito número uno.
ratas aladas
aladas ratas
persiguen al trovador ambulante
y le roen el alma
De día y de noche
ratas aladas aladas ratas
De noche y de día
murciélagos-vampiro endomingadas ratas
bien remuneradas alimañas
De día y de noche
aladas ratas ratas aladas
ratas ratas ratas ratas ratas
De noche y de día
el trovador ambulante intenta escapar
Ni el amparo de las sombras
ni el bullicio de las masas
le ayudan a burlar el instintivo acoso animal
de las ratas
ratas
ratas
ratas
ratas incultas
incultas ratas con diademas
broches diamantes
anillos kilates
perfumes gemelos dorados
perlas zapatos de betún
betún gomina
gomina en las neuronas
prepotencia de ratas
bien remuneradas ratas
ratas
sueldos fijos en la administración ratas
insignificantes roedores alimañas
cargos oficiales ratas
limusinas puticlubs
medios de comunicación demagogia alimañas
ratas concejales ratas
pequeñas hijas de adineradas ratas privilegiadas incultas viejas ratas avaras ratas hijas de ratas, ratas
01 08 Delito número dos.
¡saltimbanquis!
aparecieron saltimbanquis
de sus alforjas sacaron luciérnagas de colores
y un perfume a selva tropical papaya fermentada
éufrates de cantos rodados
nilo silencioso arrollando la planicie con los dedos
niger caldo vegetal humedad ancestral
ganjes pensando el monzón anual
orinoco desbocado con remansos de balsa y paladas de hojas de palma liana tejida ojos de yacaré
amazonas pulmón verde del universo esperable
saltimbanquis luciérnagas perfume de mujer selva piel aire
transpira el bosque y se oyen tambores se oyen tambores se oyen tambores
si caminas hacia ellos se desvanecen
se oyen tambores
si piensas en ellos se desvanecen
se oyen tambores
tambores tambores tambores tam
Isabel Allende se despereza y susurra en mis pensamientos:
"El primer síntoma de que algo extraño ocurría fue que los jóvenes pudieron ver con mayor claridad en la noche, como si el cementerio estuviera iluminado por las tremendas lámparas de un estadio. Por primera vez desde que estaban en África, Alexander y Nadia sintieron frío. Tiritando, se abrazaron para darse ánimo y calor. Un creciente murmullo de abejas invadió el aire y ante los ojos maravillados de los jóvenes, el lugar se llenó de seres traslúcidos. Estaban rodeados de espíritus, porque carecían de forma definida, parecían vagamente humanos, pero cambiaban como si fueran dibujos de humo; no estaban desnudos ni tampoco vestidos; no tenían color pero eran luminosos.
El intenso zumbido musical de insectos que vibraba en sus oídos tenía significado, era un lenguaje universal que ellos entendían, similar a la telepatía. Nada tenían que explicar a los fantasmas, nada que contarles, nada que pedirles con palabras. Esos seres etéreos sabían lo que había ocurrido y también lo que sucedería en el futuro, porque en su dimensión no había tiempo. Allí estaban las almas de los antepasados muertos y también las de los seres por nacer, almas que permanecían indefinidamente en estado espiritual, otras listas para adquirir forma física en este planeta o en otros, aquí y allá.
Los dos amigos de enteraron de que los espíritus rara vez intervienen en los acontecimientos del mundo material, aunque a veces ayudan a los animales mediante la intuición, y a las personas mediante la imaginación, los sueños, la creatividad y la revelación mística o espiritual. La mayor parte de la gente vive desconectada de lo divino y no advierte los signos, las coincidencias, las premoniciones y los minúsculos milagros cotidianos con los cuales se manifiesta lo sobrenatural.
Se dieron cuenta de que los espíritus no provocan enfermedades, desgracias o muerte, como habían oído; el sufrimiento es causado por la maldad y la ignorancia de los vivos. Tampoco destruyen a quienes violan sus dominios o les ofenden, porque no poseen dominios y no hay forma de ofenderles. Los sacrificios, regalos y oraciones no les llegan; su única utilidad es tranquilizar a las personas que hacen ofrendas.
El diálogo silencioso con los fantasmas duró un tiempo imposible de calcular. De manera gradual la luz aumentó y entonces el ámbito se abrió a una dimensión mayor, y en la masa compacta de vegetación, ahora cada uno tenía su propio carácter, su nombre, sus memorias. Las plantas más viejas manifestaban su intención de morir pronto para alimentar la tierra; las más nuevas extendían sus tiernos brotes, aferrándose a la vida. Había un continuo murmullo de naturaleza, sutiles formas de comunicación entre las especies.
Centenares de animales rodearon a los jóvenes, algunos cuya existencia no conocían: extraños okapis de cuello largo, como pequeñas jirafas; almizcleros, algalías, mangostas, ardillas voladoras, gatos dorados y antílopes con rayas de cebra; hormigueros cubiertos de escamas y una multitud de monos encaramados en los árboles parloteando como niños en la mágica luz de la noche. Ante ellos desfilaron leopardos, cocodrilos, rinocerontes y otras fieras en buena armonía. Aves extraordinarias llenaron el aire con sus voces e iluminaron la noche con sus atrevidos plumajes. Millares de insectos danzaron en brisa: mariposas multicolores, escarabajos fosforescentes, ruidosos grillos, delicadas luciérnagas. El suelo hervía de reptiles: víboras, tortugas y grandes lagartos descendientes de los dinosaurios, que observaban a los jóvenes con ojos de tres párpados.
Se hallaron en el centro del bosque espiritual, rodeados de millares y millares de almas vegetales y animales. Las mentes de Nadia y Alexander se expandieron de nuevo y percibieron las conexiones entre los seres, el universo entero entrelazado por corrientes de energía, por una red exquisita, fina como seda, fuerte como acero. Entendieron que nada existe aislado; cada cosa que ocurre, desde un pensamiento hasta un huracán, afecta a los demás. Sintieron la tierra palpitante y viva, un gran organismo acunando en el regazo la flora y fauna, los montes, los ríos, el viento de las llanuras, la lava de los volcanes, las nieves eternas de las más altas montañas. Y esa madre planeta es parte de otros organismos mayores, unida a los infinitos astros del inmenso firmamento. Los jóvenes vieron los ciclos inevitables de vida y muerte, transformación y renacimiento... como un maravilloso dibujo en el que todo ocurre simultáneamente, sin pasado, presente o futuro.
Y por fin en la última etapa de su fantástica odisea, comprendieron que las incontables almas, así como cuanto hay en el universo, son partículas de un espíritu único, como gotas de agua de un mismo océano. Una sola esencia espiritual anima todo lo que existe. No hay separación entre los seres, no hay frontera entre la vida y la muerte".
de "El Bosque de los Pigmeos"
de Isabel Allende
en el planeta Tierra.
01 09 Delito número tres.
existieron preorangutanes
pero el primer orangután que fue Orangután
aprendió a cobijarse de la lluvia con una hoja grande de selva
Luego Simio Sofisticado empezó a amontonar al atardecer un poco de follaje
pata hacerse una cama en la que pasar la noche
Aún sabemos algunas cosas de ellos
Los arqueólogos cómo? podrían excavar esas ciudades, las ciudades de orangutanes y simios gorilas chimpancés babuínos macacos mandriles homo sapiens sapiens ¿sapiens?
ciudades civilizaciones usos y costumbres del animal y sus enciclopedias
parlamento de cotorras correveidiles cacatúas loros y loras
ejércitos de rinocerontes con su avanzadilla de pegasos y suicidas aves pescadoras buceando a XXIX metros de la superficie del imperio romano o persa, Haiku, que lo de Atila no es comprobable, y Gengis Khan quizá no existió, o fueron cuatro sucesivos khanes y no uno, que nunca sabe uno a qué atenerse cuando si los vientos de la estepa borran el rastro de los caballos del Bárbaro Temido que entra sin avisar en el banco
donde un dólar es un dólar, salvo que sea otra cosa
y un centavo hace feliz a algunos ilusos, o no
porque ¿quién se agacha por un céntimo de centavo pudiéndose agachar por ver la flor donde liba la mariposa púrpura con vetas azules y malvas todavía no materializadas en el alfabeto de lo real o soñado o dicho o imaginado, literatura en las estepas digitales, vientos huracanados de unos y ceros infrarrojos infringiendo el código de la circulación;;; sople!
01 10 Pirámides...
... las obras de los seres humanos se deterioran
ni las más altas y recias pirámides sobrevivirán
a la lenta erosión del viento y la lluvia de la llanura
ni las más recias y altas pirámides sobrevivirán
a la rapidísima erosión de las revoluciones sociales
y su pólvora pasajera
aunque quizá pueda perdurar la fotografía-idea
que podemos llevarnos por dentro en el viaje
terrenal/sideral sideral/terrenal
(indeterminado: no al dogma)
... llegas a mi puerta y golpeas mi corazón
con tu dedo índice puño de dama
lloras, me zarandeas y dices que nunca volverás
porque no quieres verme así en la patria de la desesperanza
ordenas Despierta! Reacciona! Vive!
Pero sí, vuelves, y dices: Habla con Dios al menos
... dices que para ti no existe más música que la música del viento
y subes a la montaña cada día para estar con ella;
dices que para ti ya no hay más libro que la Torá/ la Biblia/el Corán
y que Dios te habla...
ese Dios en el que yo no creo;
lo llamas la Energía del Universo,
dices que hay un Creador y que es algo comprobado;
dices que, si uno no cree, la vida no vale nada,
y haces un gesto con la mano, como lanzando algo a la tierra,
una vida desperdiciada, un alma que no trascenderá...
pues mi determinación de no creer es persistente,
y si piensas que es un lujo que nos tomamos algunos... no
no es la recreatividad de no tener que obedecer
dictados normas credos costumbres
por diversión por expansión por hedonismo
No, para mí no creer es un trabajo y una lucha
frente al pánico atroz de verse enfrentado al Dictador Omnisciente
que introducen en nosotros cuando aún no tenemos criterio para replicar;
ni en los más íntimos pensamientos es posible una duda sin castigo moral autoinflingido,
cárcel interior, ancestral dictadura
No, no te pido que destruyas la religión,
puede ser necesaria, a alguien puede hacerle bien.
sólo déjame vivir al margen de ella...
De momento mi sacrilegio consiste en decirte
(no, no puedo)
de momento mi sacrilegio consiste en no decirte
que para mí Dios es Esclavitud y Crimen, Alienación y Poder Social
... hay poemas que te buscan y no te encuentran,
hay películas y pinturas que te aman y no pueden verte...
porque tú estás con Dios, muy temprano, antes de clarear,
y a las horas estipuladas
Qué podría decirte yo?, qué podría ofrecerte?
poca cosa, voces y materia perecedera
frente a la inmensidad a la que te asomas
y pretendes explorar
buscándolo a él
y buscándolo a Él
... dices que lo que vivimos, lo que percibimos con los ojos, lo que sentimos a través de la piel...
es mera ilusión
El Viejo Sabio que vive bajo el Viejo Roble acostumbra a decir
"De ilusión también se vive!"
y aunque la mayoría de quienes le escuchan prefiere mirar el saldo de su cuenta corriente,
algunos (unos pocos) confían en el buen criterio del roble parlanchín
Un dios malicioso pudo crear el mundo-universo incluyendo fósiles y endemismos animales
para hacernos dudar acerca de su Creación;
un dios bondadoso pudo crear el universo-mundo incluyendo endemismos animales y fósiles
para que quien no sepa creer en la Creación pueda recrearse en la aparente creación espontánea
por diseminación seminal masiva
que conduce al error o a la mejora
de generación en generación
Algunos argumentan que los seres vivos son de una perfección tal
que sólo pueden haber sido creados por un Ser Superior;
a mí los seres vivos me parecen de una perfección y complejidad tal
que difícilmente un Ser Superior podría tener archivados
los planos de cada músculo, cada órgano,
la fórmula exacta de cada gota de sangre
y el minuto a minuto de cada destino entrecruzado en la selva
Pienso que la ameba fue dividiéndose hasta, por predeterminación o por puro azar, llegar a la pluricelularidad,
y de la pluricelularidad a Einstein
... unos oran y meditan, otros miran a través del microscopio;
la bondad y la maldad están repartidas por todas partes,
el capitalismo nos puede aniquilar,
la religión nos puede vender una falsa salvación;
la crueldad y la maldad pueden anidar en cada persona, en cada idea;
si nos reunimos alrededor del fuego amaestrado
podemos hablarlo,
sólo tenemos que aprender a escuchar y razonar,
sólo tenemos que aprender a cooperar y a afrontar un futuro en común
sin yahvés, alás, budas o jesucristos que nos desunan y nos enfrenten
Entonces, en silencio y sin alardes,
cada uno podrá investigar el enigma individual intransferible
Todos llegaremos a saber la verdad
salvo que se apaguen las luces y nos corten el WiFi sin más
Prefiero vivir mis días sin miedo a un tribunal justiciero,
y para estar tranquilo me basta con no expandir el mal
"No hagas a los demás lo que no te gustaría que a ti te hicieran", que sencilla norma de comportamiento,
quizá no tan sencilla,
quizá lleve toda una vida aprender a seguirla,
pero lo importante es transitar por ella,
por la senda de la veracidad y no por la de la representación y la etiqueta
desnudos
desanudados y desnudos
01 11 Explosiones e implosiones.
Cuando la segunda guerra del golfo, el pajarraco Bush Segundo presumía de que "estamos cambiando la forma de hacer la guerra". Esto viene a querer decir... el modo occidental de matar a población o ejércitos del tercer mundo: con aparatos teledirigidos; que la guerra de estos estados "buenos" pueda ser subarrendada a empresas con intereses en principio puramente capitalistas, que así efectúen el trabajo sucio de dicha guerra como un negocio cualquiera más... etc... etc... etc...
Una de las infamias propagandísticas de dicha guerra (a partir de las cuales se podría elaborar un buen tocho) es proclamar que los nuevos artilugios de última generación elaborados para poder llevar a cabo una guerra más limpia y con menos "daños colaterales"... decían que estos misiles no explotaban, sino que implosionaban... Que tenemos una tecnología tan adelantada que podemos bombardear la casa de Fulano sin derrumbar la del vecino, que podemos hacer estallar el coche en movimiento de Mengano sin interferir el tráfico en la autopista más que el tiempo necesario para barrer la chatarra y los cadáveres moros carbonizados, desmembrados y perfectamente elegidos y de muerte necesaria...
¡Mierda puta!: eso no es una implosión. Una implosión, digo yo, sería la que se efectuaría hacia el mismito interior del misil... y, además, hacia el interior del coño de la puta madre de quienes fabrican y teledirigen dichos misiles... de modo que así, si no es mucho pedir, en lugar de morir y pudrirse todos ellos juntos o por separado, pudiera darse el caso de que nunca hubieran nacido, remierda...
01 12 Tormenta de arena.
La tormenta de arena barrió el mercadillo...
Los tuaregs dónde están?????
Sólo podemos ver a las ovejas desperdigadas: los turistas deambulando en plena tormenta y sin puestos ni mercancías que comprar... visita turística al MA (Mercadillo de los Ausentes)...
Hoy no hay bolsas de plástico volando como prueba de que es domingo y hay mercadillo en Teguise... lo único que se ha visto volar... un par de chaquetas de visitantes. Pobrecitos... habrán regresado al hotel semidesnudos...
Oh... las consecuencias de huracanes y saharianas tormentas de arena son... tan imprevisibles.
01 13 Agua pasada sí mueve molinos.
En una novela de Isabel Allende (ahora no recuerdo en cual de ellas) explica que existe, en alguna parte del universo, un almacén en el que se guardan todas las cosas que hemos imaginado. Y otro en el que se guardan, a medio construir, los proyectos e ideas que hemos imaginado sólo a medias.
No sé si existen estos almacenes ni de qué dimensión física estaríamos hablando. Mi experiencia vital me dice que, al imaginar proyectos e ideas ilusionantes, por muy descabellados y poco realistas que éstos sean... e independientemente de si permanecen a buen recaudo o no en un almacén secreto... mi experiencia es que a veces, cuando casi había olvidado la idea o proyecto, me surge de las manos casi sin pensar... como si en realidad me tropezara con ella / con él en un recodo del camino.
Es como si alguien creyera en lo que nosotros mismos dejamos de creer.
Es como si alguien creyera en lo que el mundo realista nos obliga a catalogar como irrealizable.
¿Es posible?
Sé que pasa.
01 14 Soy un grano de arena...
soy un grano de arena
eres una gota de mar
poca cosa mucho
planifico la playa
pero ¿qué puedo hacer? soy un grano de arena
poca cosa mucho
planificas el océano
pero ¿qué puedes hacer? eres una gota de mar
mucho poca cosa algo
me arrulla el oleaje
te arrulla el trino de las aves
no descansamos adecuadamente soñando con una revolución o conciencia nueva que pare la rueda de este capitalismo incuestionado
que nos catapulta a la nada sideral...
Camino de Marte, Cristóbal, en nombre de los católicos reyes patrios
pondrá el pie en la Luna
pisando el insecto flor hormiga átomo célula extraterrestre
germen de otras humanidades posibles...
no permitamos que patenten el ADN de nada de nadie
me disperso duermo inquieto desvarío profetizo en vano
soy un grano de arena
el germen de la roca
del planeta
de la galaxia
de entre tus sábanas saladas salió Donald Trump
primero durante un tiempo fue anfibio
luego presidente
salvo que sea un holograma
androide
espejismo programado
buda jesús mahatma fueron otros anfibios
granos de arena. pero aureolados
sé que cualquier cosa que diga en este renglón es inútil
sé que en el fondo ni siquiera quiero la revolución
con un poco de sexo me estaría callado un rato
no me delates
déjame dormir la fábula
déjame despertar en ella quizá
01 15 Las botellas...
Apareció la primera en la ensenada del sur en la que el Atlántico deposita lo que el océano no quiere engullir y digerir.
Cuando ya lo ha contemplado, cuando ya lo ha saboreado, cuando lo ha estudiado del derecho y del revés, cuando se ha cansado de jugar con ello... lo deposita sobre la arena negra de la playa quemada por los volcanes traviesos que se divierten de centuria en centuria reformando la orografía de la isla.
Era una botella y contenía un mensaje.
Raro.
Curioso.
Extravagante procedimiento de comunicación.
Pero no fue una sola botella. Empezaron a aparecer por las playas de toda la isla. Entraban, con desparpajo, en los puertos. Golpeaban las rocas puntiagudas de los cabos.
Surfeaban las mejores olas de la costa oeste. Todas tenían algo que decir.
No gritaban. No levantaban el dedo pidiendo el turno de palabra. Llegaban nadando. No parecían proceder de un naufragio. Pisaban la arena y se quedaban tumbadas, calladas, expectantes, aguardando a que alguien reparara en ellas. Solo eso...
¿Qué querrán?
¿Qué querrán todas esas botellas?
¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes?
¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes escritos por no se sabe quién?
¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes escritos por no se sabe quién no se sabe cuándo?
¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes escritos por no se sabe quién no se sabe cuándo no se sabe porqué?
01 16 Miniplagio...
viajero, no hay Viaje, se hace viaje al andar.
Selfie a selfie
foto a foto,
viajero no hay Viaje,
solo espejos en los que mirar (-te) (-nos) (-me).
*
Miniplagio (y dos)...
Golpe a golpe,
verbo a verbo;
caminante no hay camino,
se hace camino al bailar.
*
Traidor...
... Soy y tengo a gala ser
un traidor a la patria
un traidor a la religión
un traidor a la raza
un traidor a la especie.
*
Mi patria...
mi patria es un estado de ánimo...
A veces la Puta Patria,
a veces el Paraíso Encontrado en el Sendero.
*
Addenda...
caminante no hay Camino, se hace camino al conversar
caminante no hay Camino, se hace camino al cantar
caminante no hay Camino, se hace camino al silbar
caminante no hay Camino, se hace camino al pensar
caminante no hay Camino, se hace camino al soñar
caminante no hay Camino, se hace camino al amar...
Caminante hay camino, no se hace camino al desfilar
Caminante hay camino, no se hace camino al rezar
Caminante hay camino, no se hace camino al censurar
Caminante hay camino, no se hace camino al pavimentar
Caminante hay camino y rutas estelares por las que conversar cantar silbar pensar soñar amar
01 17 Quinientos por lo menos.
Onofre le dice a Resquicio: Quiero vivir, no simplemente sobrevivir. Esto ocurrió hace unos año, pero lo percibimos ahora porque hemos viajado en el tempo p'atrás.
Onofre y Resquicio se entienden bastante bien por más que existan entre ellos diferencias metafísicas. Onofre le dice a Resqui que Resultaría muy triste, o pobre, o decepcionante, que esto fuera todo, que no trascendiéramos tras la muerte.
Continúa hablando de su pasión por el esoterismo, el saber oculto, la alquimia, la magia.
Esoterismo, para mí, es sólo aquello que permanece (o interesa que permanezca) oculto, y creo que perdemos mucho tipo buscando lo que quizá no exista... dice Resquicio.
Todo esto ocurre en la calle Dácil, en la villa de Teguise. Los domingos por la mañana La Villa se viste de mercadillo.
Onofre habla y habla. Filosofea diciendo No somos uno, somos quinientos, por lo menos. Y mientras habla, se tira pedos... con un aparatito, uno de esos botes rellenos de una sustancia gelatinosa que ha comprado en la tienda de los chinos para revenderlos en el mercadillo.
Onofre no es un mercadillero, es músico. Los servicios sociales han gestionado que pueda tener un puesto para que él y su familia logren superar la crítica situación económica por la que pasan.
Antes vivían bien, tenían un negocio. Repartían a domicilio comida de restaurantes de alto estanding. También publicó un disco con su música electrónica new age. Dice Siempre me he dedicado a la música electrónica, pero cada vez me gusta más la música étnica. Dice Para mí el jazz, poder decir que tocas jazz, son palabras mayores, no cualquier músico puede llegar a eso. Dice Me preocupa la digitalización de toda la música, porque en el proceso se pierden elementos del sonido, los que el oído no percibe, pero es que escuchamos la música con todo el cuerpo, no sólo con la oreja.
Onofre recibe ayuda de los servicios sociales, pero comenta que se ha difundido allá por el Norte, donde viven, la teoría de que son una especie de pedigüeños itinerantes que van de un sitio a otro exprimiendo subvenciones. ¡Pero si antes nos iba bien!, dice. Y: Tengo derecho a recibir ayuda. Nunca me arrepentiré bastante de no haber recurrido a los servicios sociales hasta el último momento.
Con el tiempo, Onofre y su mujer Guayaba dejarán el mercadillo. Resquicio continuará en él, pero se trasladará de la calle Dácil a la calle Garajonay. Esto no lo sabe aún Resquicio. Onofre no sabe que vivirán en un apartahotel abandonado y sufrirán, junto a otros muchos, un polémico desahucio. Onofre no sabe que uno de sus cuatro hijos, la pequeña, morirá ahogada en una playa de la isla. Onofre no sabe que Guayaba vivirá una depresión agorafóbica, durante años. Una enfermedad rara que ni los mismos psiquiatras entienden del todo, le dirá Onofre a Resquicio, muchos años después, en la calle Real de Arrecife, donde Onofre estará tocando y donde lo encontrará Resquicio tras mucho tiempo sin verse. Se contarán sus vidas recientes. Ahora Guayaba, Onofre y sus tres hijos viven en una casa que pertenece a un banco y están en proceso de desahucio otra vez. Antes de eso vivieron en un garaje y al parecer los servicios sociales intentaron quitarles los hijos. Resquicio preguntará a Onofre qué pasó. Dirá Onofre que el intento quedó en nada porque realizaron un vídeo en el que daban explicaciones sobre su situación familiar.
En el futuro Trenzas de Fuego le comentará a Resquicio, en el mercadillo de Teguise Así es como te ayudan los servicios sociales: les pides ayuda y te intentan quitar a los hijos.
Resquicio no sabe que en el futuro Trenzas le dirá eso y él se quedará sin saber qué pensar, porque los servicios sociales sí le habrán ayudado a él. Y cuando encuentre a Onofre en la calle Real, éste le dirá que eso de los servicios sociales "es un negocio que se tienen montado"... Resquicio querrá saber más sobre el tema, ¿por qué Onofre dice eso?, ¿quiénes tienen ese negocio montado?, ¿los políticos, los funcionarios?
A Resquicio le gustaría indagar más sobre todo eso. Él sólo siente agradecimiento por la ayuda recibida por los servicios sociales. No ha llegado a tener que implorar esa ayuda, se limitó a exponer su situación personal y las trabajadoras sociales gestionaron primero una ayuda de emergencia del Ayuntamiento y luego la ayuda de la comunidad autónoma llamada Prestación Canaria de Inserción.
01 18 El náufrago...
El naufrago dejó de patalear
dejó de luchar
Pero no se hundió
porque se hizo el muerto
y flotó
viajando a la deriva
al pairo
pensando sosegadamente
en las islas que jalonan los itinerarios
de náufragos y filibusteros
de náufragos y narcotraficantes acuáticos
de náufragos y bañistas de fin de semana
Hay una isla para cada Crusoe
y si no eres Crusoe puedes andar de isla en isla sin mojarte los tobillos
de tantas islas que afloran en los mares
paridas por los volcanes
reminiscencia de antiguas montañas
acumulación de conchas mecidas por la marea
acumulación de plásticos salidos de las cloacas
Islas
islas
islas
El náufrago las sueña o las ve pasar
No se inquieta
son islas a la deriva
son tantas islas a la deriva
que alguna llegará hasta donde está él
con su piel arrugada
y un poco de frío en la espalda
01 19 Campos negros...
Como menorquín trasplantado a la Isla de los Volcanes, recibí la visita de mis padres tres o cuatro veces.
Como corresponde, fuimos a las Montañas del Fuego y pasamos por Uga, donde los camellos del tour turístico por el parque nacional de Timanfaya tienen sus cuadras. Un lugareño nos mostró a una cría de camello, que aquí llaman guelfa. Mi padre comenta luego, en el coche, que esos animales "parecen mal hechos"... Como hombre de campo, acostumbrado a la mula y el caballo, se le hace rara la fisonomía del dromedario. Luego contempla los campos, cubiertos de un manto negro de arena volcánica, y dice que parece que los campesinos en esta tierra tienen que trabajar mucho más para sacar menos... menos de lo normal que conoce de las labores del campo allá en el Mediterráneo.
Para quien no está informado de qué se trata, sorprende ver los campos y los jardines de la isla cubiertos de una capa de rofe o arena volcánica negra. A veces, roja. Pero el negro, tan poco corriente, sorprende mucho.
Cuando se producen las erupciones volcánicas son expulsados al exterior diferentes materiales, hasta incluso rocas de gran tamaño; la lava fluye y al solidificarse conforma una tierra nueva, de modo que así por ejemplo una isla puede ir ganándole terreno al mar. La nueva tierra recién creada es inhóspita, pero lentamente es colonizada por plantas y animales. La ceniza volcánica es como una gravilla que el volcán va esparciendo hasta una distancia relativa, puede conformar una pequeña capa natural sobre la tierra primigenia, o puede acumularse como una montaña de cenizas.
Los antiguos campesinos de Lanzarote descubrieron las ventajas de sembrar ahí donde existía ese pequeño manto de ceniza volcánica, ya que preserva la humedad de la tierra de las inclemencias del sol... permite el cultivo con mucha menos agua. De este modo, los campos fueron siendo cubiertos por ese manto negro benéfico para la agricultura, por todas partes, hasta en los sitios donde la ceniza no cayó.
No sé hasta qué punto es un sistema original de cultivo. Recuerdo que una delegación etíope visitó la isla hace años para estudiar el sistema y ver de implementarlo en su país.
Es el sistema de cultivo que la isla requiere. Si estamos inmersos en un cambio climático intensivo y cada vez llueve menos, el sistema se resentirá.
Ahora la isla cuenta con agua desalada, pero no por ello deja de ser necesario el sistema de enarenados. A los campos preparados con la ceniza volcánica se les llama enarenados.
Como todos los sitios que han visto un desarrollo del turismo intensivo, los campos y su sistema tradicional de cultivo han ido siendo relativamente abandonados. Recuerdo cuántas veces los campesinos me decían Cultivar ¿para qué? si lo llevas a la tienda y no lo quieren porque traen de todo de todas partes y más baratos. Esto quizá en los últimos años ha dejado de ser así... empieza a valorarse un poco más el producto local.
Y quizá la presente crisis turística esté haciendo que la gente se plantee volver a ese sistema tradicional de vida y cultivo.
Deberíamos replantearnos algunas de cosas.
Y al hacerlo, deberíamos echar un vistazo hacia atrás, un vistazo hacia adelante, y buscar el mejor camino.
El menos malo, al menos.
01 20 El piloto...
El piloto de ralis salió de paseo, tras la pandemia.
Pedestre, sosegado, no piensa en los circuitos,
solo en la libertad (de movimiento) recuperada.
Un paso
otro paso
otro...
El pie
el pie se rehabituará a pisar el acelerador...
Pero hoy no.
Hoy es el día de los elementos esenciales.
Hoy es el día del recomienzo.
Qué fastidio, qué pereza da tener que volver a estudiar cada curva para llegar el primero y ver colgada la medalla dorada del cuello.
Hoy no
el corredor de ralis hoy no añora el asfalto.
Hoy no quiere volver a sentir el vértigo de la velocidad.
Mañana todo será igual que antes.
La vida nos regala momentos, oportunidades,
y somos tan dados a desoírlos, a ignorarlas...
La vida tiene estaciones con trenes que sólo salen una vez
y buscamos escusas para no embarcarnos en ellos...
El horario la familia los hábitos las buenas costumbres el qué dirán...
Y el tren se va.
Nos quedamos en la Estación de Siempre
Nos quedamos en el apeadero a un metro y medio de distancia
a dos metros y medio de distancia del conciudadano más próximo.
Cada uno va a lo suyo,
pero hoy nos sentimos solidarios.
Estamos todos, en el apeadero de las Oportunidades Perdidas...
pero ¿dónde está el piloto de ralies?
01 21 Flor...
Pepe Flor anda con bastón, dice que no está bien, que un día sufrió un ictus y no conocía a nadie. Se lo llevaron a Las Palmas al hospital. Ahora sí conoce a quien conoce, y si te ve de lejos te saluda. Cuando habla te hace ver lo que te conviene. Cuatro ojos ven más que dos. Anda lento, tiene una parte del cuerpo relativamente paralizada. Con esfuerzo, sigue cuidando de sus animales. Sube por la montaña y de regreso se toma el café en el bar y está con los paisanos. Pepe Flor no sabe que, para hacer todo lo que él hace, las otras flores necesitan dos muletas, y él sólo usa un bastón.
Pepe Flor me ve pintarrajeando paredes y dice que lo que hago es tiznar los muros. No digo que no.
Ahora tizno los muros de Facebook. Es más digital, menos gamberro. Es más duradero, o quizás igual de efímero. No tienen que venir los blanqueadores detrás de mí. También sigo tiznando algún muro, sólo que ahora los busco recónditos, no tan explícitos.
Pepe Flor me dice Hay más muros por ahí. No se refiere a los muros por tiznar. Llama "muros" a las casas abandonadas. Quiere decir que si me echan de estos muros que me acogen ahora, encontraré otros. Ellos, los del pueblo, saben cuáles muros son huérfanos y cuales esperan el regreso del amo aqusente husmeando como un perro el sendero del tiempo.
Barbarius Tiznador.
01 22 El artista feo.
Hola, ¿eres artista?, preguntan en Messenger. No contesto.
Mándame una foto, dicen en Messenger. Búscala en mi Facebook, digo.
Me considero feo, pero hay días que el espejo me devuelve una imagen armoniosa. El espejo ni se embriaga ni miente, son mis moléculas que bailan, se transforman, se organizan, se rebelan o son solidarias con el cosmos de lo bello. No las puedes sobornar, todo eso es muy cuántico e inaprehensible.
Cualquiera crea algo, aunque no se dé cuenta.
Algunos tienen conciencia de que es posible crear.
Algunos exaltados de su religión te dirán que sólo hay un Creador y la misión del ser humano es exclusivamente obedecer sus dictados.
El creador autónomo adquiere conciencia de su libertad creativa. Si va a la escuela de creadores, debe desaprender lo que le enseñan para ser un auténtico creador. Debe desencorsetarse o será un copista.
La vida del creador está lleno de altibajos. Al crear se vacía y muchas veces rechaza su propia creación. Ha de pasar el tiempo para poder reencontrarse con lo creado y saber si aquello merece / mereció / seguirá mereciendo la pena.
Las etiquetas sobran. Las editoriales, las galerías de arte, los premios de cine... todo eso son otra cosa.
Ayer todos mis trastos y creaciones parecían destinados a acabar en un vertedero de basura. Tenía que empezar una nueva vida con cuatro trapos y mucha incertidumbre. No fue así. Mis bártulos siguen conmigo, un rato más.
Por eso estoy aquí, salvando ideas y sentimientos que no sé, ni me importa, adónde irán a través de esta corriente digital de unos y ceros... que pasa ahora mismo por donde tú estás.
01 23 Todos roban...
Una vez un ciudadano se indignó con los que gobiernan y gritó hasta desgañitarse Todos los políticos son iguales, todos roban.
Aunque ese ciudadano vivía en las afueras, en un erial de penas y sufrimiento, las montañas y desfiladeros de la región hicieron eco de su voz y aquello se convirtió en un mantra que se podía escuchar sin cesar por los suburbios y a las puertas de las universidades. Todos roban, todos son iguales.
Ya les viene bien a los políticos de las antiguas democracias anquilosadas y bipartidistas… este mantra. Ahora gobierna el partido Azul, ahora gobierna el partido Encarnado... Todos son iguales, todos roban... Ahora te toca a ti, luego me tocará a mí... Nos recreamos en una batalla de personalismos, pero no cuestionamos la esencia del sistema. Surge lo nuevo, pero qué fe puede tener el ciudadano en lo nuevo si todos los políticos llegan a la escena pública con el objeto de medrar y robar. Lo innovador acaba pareciéndose a lo de siempre. Quién sabe si ya venían con la idea de corromperse o es la realidad y el ejercicio del cargo lo que los uniformiza para mal.
Ya debe haber en la Red un algoritmo que fomenta este mantra involucionista... Todos vienen a robar, qué más da quien gobierne, todos son lo mismo.
Y como este estado de desesperanza no puede mantenerse eternamente, otro algoritmo se encargará de la efervescencia de las nuevas ilusiones, el partido político innovador que eclosiona, sobre todo en las redes sociales, y viene a arreglar las cosas... hasta que nos damos cuenta que no, que éstos son también lo mismo de siempre.
¡Qué desesperanza! ¿Qué podemos hacer?
Algunos buscan un terruño e intentan vivir de modo alternativo en lo que les permiten sus manos y sus escasas fuerzas. Cambiarse a sí mismo e interactuar con el entorno es, para ellos, el comienzo de un gran cambio... o al menos una manera de no traicionarse y negarse a vivir una vida no deseada.
Y si queremos algo más ¿a qué nos apuntamos?
Puede que ahí este el error. La política en democracia no debería ser "apuntarse a"... sino salir de casa y buscar al conciudadano para constituirse en entidad política.
Siempre encontraremos la oferta de una asociación política que nos hace dimitir de nosotros mismos y pasar "pertenecerles", y la culminación de esa renuncia es el voto. Por muy concienzudo que sea el voto, al elegir a un representante silenciamos nuestra voz y la unimos a la del coro. Ya sé que es necesario, pero ¿tiene que ser siempre inútil?
Y aunque sea inútil, porque tanto azules como encarnados van a actuar de modo parecido, ¿sirve de algo no elegir a tu representante? ¿Es rompedor y revolucionario no votar?
Me temo que si no quieres ser un ciudadano pasivo y manejado por esos políticos que son todos iguales, tienes una ardua labor por delante.
Vamos a olvidarnos de las revoluciones, que total son un momento de agitación pasajera, el terremoto tras el cual las aguas vuelven a su cauce… nunca empieza a llover hacia arriba.
Si quieres hacer algo en política, con honestidad, por altruismo...
Si quieres hacer algo en política, por la gente, por el futuro, por el planeta...
... eso no es un momento.
... eso no es un simple voto o un clic de ratón.
... eso debería ser la democracia asamblearia, la democracia directa.
Es decir, deberías robarle tipo a tu ocio, a tus aficiones, a tu familia... para reunirte con los vecinos y con los ciudadanos de inquietudes afines, para debatir qué se puede hacer por mejorar las cosas.
Mucho tiempo y mucho sacrificio... sin garantía de éxito.
Mucho sacrificio y mucho tiempo sin obtener un beneficio individual palpable.
Si empiezas, acabarás desesperanzado y asqueado, te lo dice el algoritmo que quiere impedir que empieces a plantearte ponerte a ello...
Resquicio, salvo que sea un algoritmo.
01 24 Redes...
Amor, no sé qué haces mirando todo el rato las redes.
En las redes están los enredados,
en las redes hay peces de piscifactoría que nunca han conocido el mar real,
en las redes están los peces que han caído en la trampa del artilugio humano
letal
pulcro
infalible
arrasador.
Tú tienes escamas y aletas
y conoces la sinfonía de las mareas
que ora te zarandean
ora te adormecen
ora te arrastran a las profundidades
ora te hacen volar sobre las olas…
En las redes sólo hay peceras como espejos de una soledad de cárcel,
y sartenes hirviendo en la cocina de los restaurantes.
Las redes las tejen los humanos para enredarnos
y los humanos quedaron enredados en la red de sus propias máquinas.
Amor, no sé qué hago mirando las redes todo el rato,
el mar está ahí a mis espaldas,
y apenas oigo su rumor
cuando penetro en este barrio digital
de mi consciencia.
01 25 Artificio digital…
Le enseño a Gigi la tableta digitalizadora y nada más verla dice que es buena para darle una patada y que llegue a catorce metros de distancia. Trenzas opina que igual a Gigi le da un poco de miedo asomarse al mundo tecnológico, pero comprendo perfectamente que, habituado al tacto de los materiales de su estudio de pintor, no quiera saber nada de la pincelada digital.
Aprender a manipular imágenes para mí fue aprender un arte. El retoque digital es un engaño, te dirá el viejo fotógrafo tradicional. Pero el engaño está en la publicidad, en el retoque facial que elimina imperfecciones y deshumaniza los rostros de los personajes públicos. El problema es que el receptor de esas imágenes deje de saber qué es real y qué es artificio o ficción o indecente corrupción tendenciosa de la realidad.
En la lucha política actual se manipulan las imágenes para perjudicar al adversario, pero eso siempre ha sido así, el periodismo gráfico tradicional se ha encargado desde siempre de reflejar el peor rostro, el peor gesto en el peor momento, del rival político. Ahora la cosa empieza a ser peliaguda, puesto que se pueden crear vídeos completamente irreales en los que se hace decir a un personaje público lo que no ha dicho. Da pavor, y deberíamos aprender a conocer todo lo que se nos viene encima, porque los engaños de este tipo no surgen de modo espontáneo, suele ser algo orquestado, interesado, y puede ser avasallador.
Tanto las noticias tradicionales y como las redes sociales sirven para hacernos una idea lo que está pasando en el mundo... ¿Eso es así realmente?
Desengáñate, en el mundo pasa de todo todo el rato y el encuadre de la cámara es siempre una elección, no el reflejo de la realidad elemental de lo que sucede.
Prueba a salir de casa y fotografiar o filmar el mundo, para mostrarlo a la gente. Tu cultura y tu ideología te marcarán una tendencia. Los medios de comunicación son todos tendenciosos. El periodista puede tener la buena intención de reflejar lo que percibe, pero su voz pasa por el tamiz del medio de comunicación para el que trabaja.
Entonces en las redes sociales hay más libertad... ¿La hay? Hay ausencia de tamiz, y parece todo tan ácrata, pero no es así. Los dueños de la tecnología nos teledirigen a su antojo. Tanto los propietarios o fabricantes del hardware como los del software.
Y dejamos siempre a nuestro paso la huella digital de lo que dijimos, lo cual no es malo, pero cuando nos gobiernan los represores, en el ciclo habitual progreso/represión, pueden lanzar tras nosotros a sus sabuesos en busca de un pequeño desliz con el que empapelarnos.
Una presunta democracia directa digital es más bien una quimera. El progreso y la libertad en el mundo digital sólo llegarán a ser si estamos dispuestos a luchar por el derecho a poder expresarnos sin cortapisas ni mojigaterías, ya que los censores analógicos han puesto su ojo en las pantallas… pero íntimamente siguen perteneciendo a la Inquisición.
A veces los internautas embozados anónimos sabotean al viejo carca que, digamos, no es nativo digital.
Hay estados que controlan completamente lo que aparece en las redes que utilizan sus ciudadanos.
Y si vivimos en un estado democrático avanzado siempre penderá sobre nosotros la espada de Damocles de una nueva caza de brujas. Y no obstante seguimos teniendo la sensación de que Internet es el ámbito donde podemos expresarnos con más libertad.
Pero Internet no es el aire. Esta modernidad no significa que tus ideas puedan incorporarse al éter y circular por todo el mundo, sin más. Internet son compañías tecnológicas, y la directriz y el control de los gobiernos sobre ellas.
Toda esta "mala gente" ¿ha abdicado de su poder y sus prerrogativas para que tú seas libre y puedas expresarte en el ciberespacio, sin la limitación de cuando sólo puedes mandar tu voz a pelo hasta donde la lleva el viento y el eco de las montañas? ¿Puede llegar a existir una toma de la Bastilla digital? ¿Somos ya algo cibernéticos, aparte de carne y hueso?
Las redes sociales son un guirigay de tal magnitud que parece que sólo resaltan en ellas las barbaridades mayúsculas y las teorías más fáciles de desmontar porque llevan la contradicción intrínseca. Y aún así prosperan.
¿Es esto el reflejo de lo que el ciudadano medio es, nos guste o no?
La democracia podría ser digital, sí. Sería inmediata y directa, pero nunca en las circunstancias que se dan actualmente.
Y sería necesario dejar espacio a la objeción de conciencia de los que no saben o no quieren vivir en digital.
Hoy en día hay ya tantos servicios a los que no se puede acceder si no estás tecnologizado. El motivo de la obligatoriedad de pasarse a lo digital viene dado por el interés capitalista de que trabajen las máquinas y así poder disminuir el número de empleados en las empresas. Más beneficios, menos derechos laborales de los no despedidos.
Con la pandemia hemos dado un paso adelante hacia el homo tecnologicus, pero esa realidad nunca llegará a todo el mundo, siempre quedará parte de la población fuera de la fuerza hipnótica de las pantallitas. Quizá en ese reducto analógico pueda perdurar algo que la globalización mate para siempre, y mientras perdure esa semilla no todo está perdido.
Las bases de datos amenazan con no dejar nada bajo su control. Las tormentas solares y las deflagraciones nucleares amenazan con hacer efímeras las bases de datos.
No apostemos todo a la azarosa suerte de lo matemáticamente perfecto perfectamente perecedero.
01 26 La india...
La India Vasca le cuenta un domingo a Resquicio, en el mercadillo de La Villa, que en uno de sus viajes por la India entró en un aseo de mujeres y había allí un niño, de la casta de los intocables, que le ofreció el papel higiénico… manteniendo la mirada en el suelo, según las costumbres locales. Ella dice que le levantó la barbilla al niño e intentó expresar que podía mirarla, que no había diferencia entre ellos.
Resquicio le dice a la India Vasca que no está seguro de que obrara correctamente, para el niño. El niño puede no comprender ese cambio en los usos habituales en su trabajo. Si le convences de que tiene derecho a levantar la mirada, podría tener problemas en adelante con las usuarias locales del aseo.
Ahora Resquicio recuerda aquella vez que estuvieron juntos en Nueva Delhi, la India Vasca pidió algo de comida para una niña de la calle, en un tenderete, y el dependiente echó el pedido con desprecio sobre el mostrador, porque la niña es una intocable y no merece la atención de una blanca occidental. La India Vasca le regala unas pinzas para el pelo. La niña es feliz, no sabremos por cuánto rato.
Cuando dejan el agobio de la ciudad y visitan el pueblo en la montaña, cerca del Himalaya, la India Vasca visita la escuela y deja allí su cargamento de libretas y lápices. No sabe qué piensan los maestros de su gesto, ella lo hace por la ilusión de los niños. Ella recuerda cuando era niña en el País Vasco y unos familiares le traían algún detalle desde Francia.
Hace años quedó marcada, la India Vasca, por un hecho que ocurrió en uno de esos largos viajes en autobús a través de la India. Había una familia con una niña enferma. Ella estuvo ayudando a cuidarla a lo largo de la noche en ruta. Al final del viaje, no sé quien, el padre de la familia seguramente, le preguntó si quería quedarse con la niña. ¿Cómo cicatrizar eso? Cuesta.
01 27 Un comunista en la ferretería...
El Comunista alguna vez ha reflexionado sobre las ferreterías modernas, en las que puedes encontrar de todo, lo tradicional para los trabajos y reparaciones de siempre, más los modernos materiales innovadores que hacen las delicias de los amantes del bricolaje y las chapucillas.
Para poder llegar a tener todo eso a mano, hace falta que tanta gente… tanta tanta gente haya dedicado tiempo y medios materiales a fabricar el clavito, el tornillito, la arandelita, la broca del tamaño preciso.
Cuánta gente habrá tenido que dedicar media vida a esos menesteres, para que podamos acceder a todo eso en el momento y lugar precisos... Qué maravilla, o qué miseria, si el que fabrica todo eso lo hace a disgusto, porque no le queda otra opción.
¿Tendrán vocación los fabricantes? Bueno, es el sistema capitalista: allí donde existe demanda de un producto, algún empresario cubre esa necesidad, realiza un negocio y el trabajo duro le corresponde a los trabajadores asalariados. También es cierto que los fabricantes llegan a generar, a través de la publicidad, la necesidad de compra... para vender lo que a ellos les interesa.
-Cualquiera sabe eso, Comunista, ¿por qué te comes el tarro entonces?
El Comunista tal vez no es muy comunista, quizá le seduce el capitalismo, o al menos su lado más práctico que lleva a la humanidad a un cierto progreso... a costa del sufrimiento de mucha gente, por otro lado... Es difícil encontrar un equilibrio ideológico y no ser dogmático.
-Bueno, no es que sea muy comunista, soy más otras cosas que comunista, pero me gusta hacerme llamar el Comunista... porque veo (oigo) a tanta gente cacareando ¡ese es comunista! como si eso implicara que es un demonio con rabo, cuernos y vampirescos colmillos. En estos casos, yo me apunto al lado débil o incomprendido... para compensar, para fastidiar un poco.
Por lo mismo, soy Gay y Mujer y Negro y Sinpapeles y Desarrapado y Melenudo y Analfabetodigital y Antifá... desde que el Rubio que gobierna el imperio denosta a lo que él llama los antifá.
¿Y qué pasa con el tornillo que necesito?, ¿dejo de ser un antisistema si lo compro en hipermercado del bricolaje fácil?
Me estoy planteando cambiar de estrategia…
Creo que voy a salir a hacer la revolución con un palo bien largo…
Creo que voy a salir a hacer la revolución con un palo bien largo y un trapo blanco anudado a su extremo superior.
01 28 Qué vientos...
qué vientos son estos que levantan las faldas
qué vientos son estos que tumban la torre eiffiel como si nada
qué vientos son estos vientos que me llevan
qué vientos son estos vientos que me traen de vuelta
y tropiezo en la misma piedra
en medio de la era
Sí, reincido,
pero no me reivindico
soy claroscuro
Claroscuro.
01 29 Endomingados...
Conducen en el pueblo como si estuvieran en la ciudad, pero se dicen "muy del pueblo”...
Suelen ser propietarios de diversas casas y terrenos. Como no pueden vivir en cuatro sitios a la vez, tienen sus lugares abandonados aunque bien tapiados.
Alguna vez el tiempo, o algún lobo de la noche, abre las cerraduras superpuestas de esa su Propiedad Privada, y nosotros los semidesnudos entramos a ver... Sólo para leer el libro abierto, el diario íntimo de la morada destapiada.
Siempre resulta interesante, las habitaciones están impregnadas de la esencia de sus antiguos moradores.
Algunos tienen por oficio desalojar fantasmas, pero sólo hay una manera de hacer eso, y es contemplar a la cara a esos fantasmas hasta que se cansan y se van. No basta sacudir un poco el polvo y marcharse hasta la próxima visita.
Un pedregal no puede ser el camino de entrada a la puerta de ninguna casa. Sin apenas planteárselo, los pies dibujan los senderos en la tierra.
El okupa esboza un camino y lo jalona con cantos rodados. Al paseante se le alegra la vista. La alegría de vivir queda preñada y pare un visitante.
Así son las cosas sencillas antes de que las compliquemos catalogándolas.
Un pequeño sendero sepenteante es una invitación de bienvenida a Casa Habitada.
No verás esos senderos de pies en la Casa Fortificada.
En la Casa Fortificada te salen al paso fieros perros guardianes bípedos que no son capaces de devolver el saludo porque tienen en la boca el título de propiedad del lugar, para bien mostrarlo, o para autoobservarlo de rato en vez, con orgullo y plenitud.
Pobre gente rica bienvestida. Cuánto cuello duro, cuánta asfixiante corbata, oleadas de perfume chic, apariencias que no son experiencias marcadas en las arrugas del rostro.
Resquicio.
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Enlace a 02 Margullo de Fuego
https://lamareaporresquicio.blogspot.com/p/margullo-de-fuego.html?m=1
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