Esto no es un tweet.

 

08 22  Esto no es un tweet.

     Disparé mentiras, (te) lo reconozco, canta alguien en Cadena Dial. 

     Busca en Google el autor y dale su copyright.

                *

     Escucho decir que el envejecimiento que desemboca en la muerte consiste en que las células del cuerpo pierden paulatinamente la capacidad de dividirse adecuadamente hasta que el sistema colapsa. Es decir, en salud las células se subdividen y esas nuevas células van renovando completamente el cuerpo. Cuando dejan de renovarse es  cuando morimos de viejos. También pueden ocurrir anomalías, a veces las células se dividen inadecuada y vertiginosamente, lo que suele implicar la aparición de cáncer. 

     Los científicos investigan esa función del cuerpo como un saber de fondo que se añade al acerbo del conocimiento médico, que en principio atiende a otras necesidades más acuciantes, como por ejemplo coser una herida para que no nos desangremos o, si un órgano del cuerpo falla, desarrollar la tecnología necesaria para efectuar un transplante que permita evitar una muerte prematura cuando las células siguen siendo funcionales.

     Así venimos a ser eso, células que se subdividen hasta que ya no son capaces de autogenerarse. 

     En cierto modo somos lo mismo que lo que fue en el comienzo la vida en el planeta Tierra, cuando entes unicelulares empezaron a dividirse como primer modo de reproducción. 

     Lo mismo, aunque organizados como una dictadura militar, como un imperio absolutista. 

     Los imperios, las dictaduras, los cuerpos humanos... todos ellos tienen caducidad. 

               *

     Si barres la ciudad, o el pueblo, ésta o éste se convierten en un lienzo en tus manos. 

               *

     Cuando viajas, paso a paso, las suelas de tus zapatos se van desgastando... ¡y vas ganando altura!

               *

     Cada hombre es lo que hace con lo que hicieron de él, dice Jean Paul Sartre. Un caníbal debería ser capaz de reeducaraese y hacerse vegano, por ejemplo.

                 *

     Si no sabes, te enseño 

     Si no puedes, te ayudo.

     Si no te atreves, no puedo.

               Acción Poética Boliviana.

     El que quiere hacer algo conseguirá el medio; el que no, una excusa. 

               Acción Poética Boliviana.

     El éxito no es un golpe de suerte, es una paliza de disciplina.

               Acción Poética Boliviana.

     Ya no somos los de antes, somos los de ahora en adelante. 

               Acción Poética Boliviana.

               *

     Suena una canción en la radio, en la que hacen una pausa de tres o cuatro segundos. Por un momento parece que el mundo se hubiera acabado.

               *

     El Topo en realidad se llama Señor Inspector de Túneles y Obras en la Carretera.

     Estaba Resquicio pasando por delante de la casa del Topo y éste le dijo Caminas como si la calle fuera tuya 

     ¿Y cómo se camina si no?, contesta Resqui.

     Ja ja, dijo un convecinos que estaba sentado en el banco de piedra donde a veces pasan la mañana un grupo de ciudadanos del pueblo de Incomprensión.

              *

     Un tipo en la radio habla con su gracejo andaluz "quienes no han leído un libro ni por el canto". 

     Me acordé de Leandro, que durante algún tiempo vivía en la ventana del primer piso, arriba del bar del pueblo. 

     Resquicio al pasar le gritaba ¡Lean! ¡Lean y se culturizarán!

     Así que decidí que, en la obra, lo llamaríamos El Lector.

     El Lector dice Yo es que no sería capaz de vivir lejos de mi tierra. Resquicio no dice nada, pero piensa en la basura que tiene El Lector en el patio del vecino y en los márgenes de los caminos del pueblo.

                 *

     SerRojito me dijo Tú mucho pedir respeto pero no respetas a los demás.

     En realidad el lema del mural que dibujé en los paneles electorales de Incomprensión decía ¿Vasallaje?, ¿sumisión? No, respeto mutuo. 

      El que pide respeto no suele pedir respeto mutuo. Anda algo cabreado. El respeto mutuo puede pedirse incluso en silencio.

                 *

     En Monólogo, un capítulo de La marea, Resquicio relata que Dios Beta un día aparcó en doble fila y le dijo Tú eres muy irrespetuoso. 

     Resquicio por su parte le dijo Sí, soy muy irrespetuoso, muy anarquista y muy revolucionario.

     En realidad eso es inexacto. Resquicio le vino a decir Sí, soy muy irrespetuoso, soy muy anarquista y soy la revolución. 

     No está costatado si lo dijo en minúscula o en mayúscula, lo de revolución-Revolución. 

     De hecho una revolución en minúscula es prácticamente nada... las revoluciones del coche o un giro de cualquier bailarín en la pista de baile, eso es una revolución minusculeada. 

     La Revolución en cambio es algo. Un poco más algo. 

     Las Revoluciones jalonan la Historia, pero también hay ilusos clarividente o foscos que dicen Mira, esto de ahí que asima tras esa esquina es la Revolución necesaria. Y normalmente la gente va de sus pantallas a sus asuntos y de sus asuntos a sus pantallas, nadie gira el cuello y mira ahí donde asoma la Revolución del Porvenir.

               *

     Comando Guevara, sección Pies Negros Descalzos 

               *

     Sisco es un tipo sociable. Siempre comenta o pregunta algo. 

     Un día le canté ¿Y tú de quién eres? Es una canción que tal y cual; busca en Google. Él me respondió Yo, de derechas de toda la vida. 

     Un día Resquicio debió amanecer torcido y le dijo a Sisco Estoy harto de preguntas de parvulario 

     Sisco dijo No sé qué es eso, parvulario.

     Y se produjo un cortocircuito neuronal en la cabeza de Resqui, que no supo qué decir.

     Muchos textos de La marea entremezclan la primera y la tercera persona. Es una incoherencia que haré/hará pasar por un estilo desinhibido. O bien pasaremos al plural, ya que al parecer sufrimos desdoblamiento de personalidad literaturesca...

      Un día le cantamos a Sisco ¿Y tú de quién eres?

      Yo, de derechas de toda la vida. 

     Un día debimos amanecer torcidos y fue Claroscuro en concreto quién le increpó a un Estoy harto de preguntas de parvulario. 

     No sé qué es eso, parvulario. 

     Cortocircuito general.

 

               *

     Por lo general un destornillador la mayor parte del tiempo trabaja de atornillador.

     Son imprecisiones semánticas. 

               *

     El homínido vivía desnudo. El neandertal se vistió. El sapiens inventó la bragueta. 

               *

     Señores camarógrafos, fotografíen éste que es mi peor perfil.

     Me subo a este atril para hablarles de lo que siento y pienso, me gustaría poder hacerlo tartamudeando y con mala sintaxis, para que no les lleven a engaño ciertas convicciones respaldadas por los focos frontales de los flashes. Les aseguro que es la zozobra lo que me impele a tomar la palabra. 

               *

     En los barrios de la periferia hay perros de tamaño mediano, no de los miniaturizados para vivir en pisos del centro urbano, que salen a la calle solos, sin correa ni bozal ni amo al que atender, que se relacionan con sus conciudadanos cuadrúpedos, a veces sexualmente en plena calzada. 

     En los barrios de la periferia se entreven mujeres en sus azoteas tendiendo la ropa recién lavada. 

     En los barrios de la periferia se ve algunas casas con asientos de hierro o madera en el frontal, desocupados durante estas mañanas laborales. Otra situación se dará probablemente en las tardes caldeadas y en los días feriados. 

     Algunas casas abonan la calle con sillones y bancos. 

      Algunas casas abonan la calle con murallas y alambradas. 

     Dime qué casa te amamantó y te diré qué macondo edificarás para vivir en los próximos cien años. 

               *

     La marea por Resquicio... se define como "literatura en evolución", aunque podría igualmente autoproclamarse como "literatura intermitente", ya que es una tienda de baratijas que abre  durante unos meses y luego permanece cerrada durante otros tantos, cumpliendo un estricto horario tipo edificio deshabitado por ausencia o fallecimiento.

     En los días de actividad las ideas por desarrollar se apelotonan en las estanterías de la trastienda. En los días de ausencia aparecen montañas de bolsas de basura negra, cual si fueran una barricada. Ahí están los viejos proyectos que la imaginación engendró, seguramente esperando su traslado al contenedor de basura del olvido. 

     Pero, no sabemos cómo ni porqué, el viejo tendero regresa con su paso cansino, abre la puerta oxidada que chirría despertando a algún vecino de sueño ligero. 

     El viejo abre una de las bolsas negras y regresa su contenido a las estanterías de la trastienda. O las deja apiladas para revisarlas después. No es capaz de deshacerse de los viejos proyectos, quizá sufra síndrome de Diógenes o algo así.

     Como retomar el hilo a veces cuesta, probablemente esboce una nueva historia sin saber muy bien a qué capítulo del blog lo incorporará. 

                *

     Los días no sirven de nada, salvo cuando se convierten en auténticas autopistas. 

     En esta época del año las tardes son como años, me decía SerRojita cuando me veía mustio y quería animarme. Esto ya lo he escrito en alguna parte. Así que me estaré repitiendo, como la literatura de Alberto Vázquez-Figueroa. 

     No lo hago por los royalties. Lo hago por los circunloquios. 

               *

     A Pamela Manageresa le estuve contando que, cuando al fin llegué a la informática, me di cuenta de que lo primordial era ser metódico al guardar los trabajos en los discos duros. De no establecer una buena estructura de carpetas y subcarpetas lo más probable es que pronto no sepas a dónde ir a buscar los archivos.

     Por ejemplo, si vas a guardar miles de fotos, piensa bien antes de empezar en qué distribución quieres hacerlo. Siendo fiel a ese árbol jerárquico puedes navegar por distintos dispositivos con la esperanza de llegar a buen puerto en la mayoría de casos. 

     Las numeraciones y el  orden alfabético en la denominación de los archivos también ayudan a no tener que estar buscando a tientas y a ciegas en los cajones de un armario que en realidad no existe como tal. 

               *

    Estaba duchándose en la prisión y, al cerrar el grifo, percibió un poco habitual silencio a su alrededor. 

     Se volvió y vio a un tipo tripudo desnudo que blandía un afilado pincho de hierro en su mano derecha 

     ¿Es cierto que eres poli?

     Soy poli, pero no de esos que imaginas. Soy polígamo, por eso estoy aquí. 

     No me convences, todo eso son menudencias semánticas. Un poili menos es siempre un poli menos. 

     ¿Por qué estás desnudo?

     Conviene limpiarse bien los restos de sangre.

     Si no lo haces, te daré algo.

     No tienes nada que ofrecer.

     Te contaré el secreto...

     ¿Qué secreto?

     Cómo conseguir a varias mujeres a largo plazo. 

     Eso aquí no sirve 

     Algún día saldrás. 

     Està bien, pero hablaras a todo el grupo. Si no nos convencen tus argumentos, ya sabes...

     Así fue cómo Poli impartió su primera clase magistral en la cárcel.

     Yo soy de la vieja escuela, todos esos que hablan del poliamor y las relaciones abiertas... Bueno, eso es otra cosa, moderneces. A la mujer hay que negarle siempre la existencia de la otra. Eso sí, hay que dejar subrepticiamente pruebas suficientes de que la otra existe. Pero ¡hay que negarlo siempre! Si no haces lo uno y lo otro, la catástrofe llegará inevitablemente. 

     ¿Y si sabes tanto por qué estás aquí?

     Eso no tiene nada que ver, es cosa del Registro Civil. Mañana continuaremos, aquí a la misma hora. 

               *

     Victoriano es muy de la tierra, cuando llegó la crisis global decía A nosotros no nos afecta tanto, sabemos cómo cultivar y dónde mariscar.

     Por aquí pasó uno que decía que era escritor... y no nos enseñó nada, argument Victoriano. 

     Cuando Barbarius Tiznador ornamentó la avenida principal de Incomprensión con tiestos de colores con cactus plantados en ellos... empezó a preguntar ¿Qué està pasando aquí? 

     Hizo algunas gestiones al respecto. Los tiestos desaparecieron. En el Cono Sur desaparecía gente. En Margullo de Fuego desaparecen tiestos de colores, si éstos no llevan la documentación pertinente encima.

     Le dice a Barbarius Prueba a ir a tu tierra y pinta la Sagrada Familia a ver qué te dicen. 

     Barbarius no sabía que su tierra fuera Barcelona, pero bien está saberlo. 

               *

     ¿Por qué será que tenemos que morir?, se preguntaba la India Vasca. Su suegra llegó de Alemania para pasar con ellos los últimos meses de vida. 

     Resquicio piensa que tenemos que morir porque de no hacerlo seríamos piedras o seres unicelulares.

     Ahora bien, la pregunta no es exactamente esa. La pregunta más bien sería ¿Por qué han de morir quienes nos importan? 

     La muerte propia es difícil de imaginar, no somos capaces ni de soñar con ella. Sólo tenemos la certeza de que se dará. Ten en cuenta que no vamos a estar siempre aquí, me decía, ya mayor, mi madre. 

     La muerte puede llegar de improviso y ya estaremos de su lado, sin preámbulos, descifrando sus enigmas, mientras un conciliábulo de allegados se pregunta ¿Por qué hemos de morir? No somos nada. 

     Quizá la muerte reposada es serenamente bien acogida. Pero también puede ser un proceso largo, penoso y sucio. Así lo describía alguien que lo vivió de cerca y quiso hacer de esa experiencia una obra literaria descarnada. No recuerdo el autor, ni el nombre del libro. 

     Algunos animales mueren al procrear. Los salmones, al desovar. 

     Algunas plantas se marchitan para abonar la tierra de las que salen los tallos de las nuevas generaciones. Le he retirado los hijos a los aloes viejos, para sembrar algunos y para que no ahoguen a la madre. Si tuvieran pies no tendrían que crecer en la falda de su progenitora. 

     La vida es así, quizá sólo sobreviven las especies que pueden llegar a considerarse una plaga. En cada eyaculación no hay alguien, hay millones de posibles resquicios.  

               *

     JuanMa decía Aunque parece que estamos bajo este techo, también estamos bajo la bóveda celeste... y en algo mayor incluso.

   Tenemos la necesidad de guarecernos, pero también la pulsión de desguarecernos. 

     Desguarecernos sirve para transpirar.

     Desguarecernos sirve para ubicarse 

     Desguarecernos sirve para saber.

                *

     En la Revolución Francesa le cortaron la cabeza al Rey.

     Algunos piensan que la democracia consiste o consigue que al Rey ya no se le pueda cortar la cabeza. 

               *

     Un periodista, que por otro lado me cae bastante bien, decía que a los españoles nos gusta vestir pantalones piratas... y éstos son malos estéticamente.

     Que se metan la estética por el culo, ahí donde puedan primar la comodidad y la espontaneidad. 

     Que se encorseten ellos mismos y que dejen de prohibir por estética por ejemplo que los taxistas puedan ir en bermudas en verano.

     Putos atildados expansivos.

     Oh, esto sin duda marca tendencia.

              *

     Escucho en la radio a Jesús Martín-Fernández decir que, como una revolución es una vuelta completa, trescientos sesenta grados que te llevan al punto de partida, él no se siente partidario de la Revolución, sino que optaría por la Evolución. 

     Por mi parte quizá a partir de ahora empiece a propugnar la rEvolución.  

     El nihilismo queda bien como pose, pero no puedo adscribirse a la Inmovilidad. 

     Teóricamente evolucionar es algo bueno, pero todas las especies evolucionan sin llegar a ser conscientes de ello. Quizá la evolución nos lleve a estadíos poco recomendables, como el transhumanismo o la contaminación industrial. Parece que el ser humano no es capaz de revertir su evolución vía capitalismo hacia un planeta invivible. 

     No puedo adscribirse a la Involución, pero sí a un Decrecimiento Consciente. 

     En cuanto a la Revolución, sí, produce por lo general molestos charcos de sangre, y eso es muy duro para la Consciencia Activa. 

     Son pensamientos, ideas, los que normalmente provocan una Revolución, un levantamiento popular, y por consiguiente un choque con lo viejo reactivo. Muere gente, qué pena, qué asco de Historia Universal de la Humanidad.

     Así que vamos a adscribirnos simplemente a la Literatura y a la Filosofía, sin llegar a la Ideología, que luego ésta es manoseada por los Hombres de Acción. 

     Muchas pequeñas palabras mayusculizadas como luces de neón, nada que sirva a nadie para cartografiarle una idea, un lema o una breve reflexión en el receso del rellano de la empinada escalera que subimos para llegar al ático de las neuronas, en las que a veces hurga físicamente Jesús Martín-Fernández, humanista, músico y neurocirujano. 

     Te recomiendo que busques sus conversaciones con Jordi Wild en el canal de YouTube de éste, o como podcast. 

               *

     En la matrícula BCT del coche del vecino encontré el nombre del personaje que le va a representar en el Parlamento de la ficción. Así pasó a llamarse Bacterio. Luego cambió de vehículo y las letras de la nueva matrícula, DLG, podrían convertirlo en Delgadito, pero para mí sigue siendo Bacterio. 

     Trabajaba en el bar del Teleclub de Incomprensión y, ante las ocurrencias de Resquicio, un día llegó a decir Yo quiero un niño... no, una niña, como tú. 

      Un día iban Bacterio y Resquicio en el mismo coche y éste último comentó Quizá alguna de las cosas que yo hago me trasciendan. 

     Esto no puede saberse, dijo Delgadito. 

     Bueno, entonces que lo echen todo al hoyo...

     Pero las ocurrencias de Resquicio suelen tornarse en un teatro de provocaciones y zarandeos a la realidad imperante. 

     Resquicio Desquicio, o Barbarius Tiznador, o Claroscuro, o seguramente Mamarracho Pintarrajeado, sacó de sus casillas a Bacterio Delgadito. 

     Un día el provocador vecino de Incomprensión llevaba un mando a distancia en el bolsillo, no está muy claro porqué, y apagó un par de veces la televisión del bar en el Teleclub mientras se celebraba una carrera de moto GP. 

     Además, iba pintarrajeado de arriba a abajo, y no eran los Carnavales. Este hombre, siempre actuando a deshora. Ese día el mando a distancia, los zapatos y algo más acabaron volando al tejado del Centro Sociocultural el Buen Lugar de Incomprensión. 

     Un tiempo después Bacterio propinó a Desquicio un puñetazo en la sien. Éste pensó que de algún modo se lo había buscado él mismo con tanta performance provocadora. 

     Hubo otra agresión. Ese día Resquicio fue al bar a cambiar una cuerda a su guitarra mientras tomaba una cerveza. 

     Aquí no montes bulla. 

     Bacterio procedió a intentar echar a Resquicio del bar, pero encontró oposición. Intentó derribarlo al estilo agarrada de lucha canaria. El perro de Resquicio asistía sin pronunciarse a este presunto juego entre humanos. 

     En un momento dado Bacterio arrancó como un toro a punto de embestir y Resquicio optó por correr, pero las sandalias le traicionaron zancadilleándole y Bacterio llegó fácilmente hasta él para propinarle un puntapié en las costillas. Quizá habría continuado coceando, pero Eskerrikasco se llevó al agresor mientras éste explicitaba ¡La próxima vez, al hospital! 

     Todo eso fue presenciado por Dicharachero, que al parecer consideró que eran circunstancias normales que pueden suceder en un bar, en un pueblo como Incomprensión. 

     Luego apareció por el lugar de los hechos, atraído por la curiosidad y riéndose entre dientes, el señor Inspector de Túneles y Obras en la Carretera. 

      Posiblemente fueron las risas del Topo y la indiferencia etílica de Dicharachero lo que llevaron a Resquicio a presentar una denuncia contra Bacterio en la que se especificaba que Dicharachero y el Topo fueron testigos de lo acontecido. 

     Unos meses después, citado en el juzgado, Resquicio expresó No quiero que haya juicio. El funcionario entendió esa actitud. En el pueblo hubo que explicarlo más pormenorizadamente: Todos los juicios son una mierda. 

     El día de la agresión la madre de Bacterio le preguntó ¿Qué hiciste? Él se quitó el jersey y le enseñó la camiseta destrozada, rota cuando Resquicio se agarró a ella para evitar que le tiraran por el suelo. Esas eran las heridas que podía exhibir Bacterio, calzado con unas contundentes zapatillas deportivas capaces de dejar huella en las costillas de cualquiera que no sepa comportarse debidamente en un negocio. 

     Porque se lo habían advertido claramente al inconformista, Esto es un negocio, aunque en la puerta ponga Centro Sociocultural. 

               *

     Siempre me llamó la atención la etimología de la palabra pánfilo. Para designar a un crédulo bobalicón se le designa como amante de todo. 

     El pánfilo suele afiliarse a la realidad imperante y si se produce un cambio de régimen se sentirá en armonía con el nuevo gobierno, puede transicional a la democracia o involucionar tras un golpe de Estado. 

     Frente a esta actitud están los que procuran leer entre líneas. 

     Eso era antes. Un entrevistado en un programa de radio cultural lo explica así... Antes teníamos que leer entre líneas, luego tuvimos que leer entre imágenes y ahora vamos a tener que leer entre posverdades. 

     Es lo que hay. 

               *

     Se cuenta, entre leyenda y hecho histórico, la vez que todos los habitantes de Margullo de Fuego estuvieron a punto de morir debido a una erupción volcánica. 

     La erupción en sí no produjo víctimas, pero sembró la isla de piedras redondas que contenían en su interior formas cristalizadas de colores verde, morado y rojo. No es que tuvieran gran valor para la joyería, pero eran subyugantes. Y los ciudadanos procedían a cosechar esas llamadas bombas, piedras ovaladas o redondas que había que partir de un martillazo para descubrir su tesoro interior. Había quienes las coleccionaban y sólo abría alguna en algún día señalado. Eso daba realce a cualquier festividad. Había quienes llevaban una de esas piedras, necesariamente recogida en noche de luna llena, a una adivinadora, que al observar las formas y colores de su interior, interpretaba esos presagios y presuntamente era capaz de desentrañar los sucesos de la existencia futura del usuario en cuestión. 

     Tantas piedras mágicas fueron trasladadas del suroeste a la capital, llamada Ciudad de los Arremolinados, o simplemente Arremolinados, que la isla se volteó como una balsa mal estibada y todos los margullofueguinos cayeron al mar con evidente riesgo de ahogarse. En esto estaba la cosa cuando apareció por el lugar una patera.

     Los de la patera sin duda buscaban la isla, pero se les había estropeado el GPS y llevaban tiempo dando vueltas buscando el incierto archipiélago prometido. Los víveres se les habían agotado, así que extendieron sus brazos importantes hacia los náufragos margullofueguinos y dijeron Tenemos sed y hambre. Éstos a su vez extendieron sus manos arrugadas por el agua e implicaron Ayuda, nos estamos ahogando. 

      Ante situaciones de este tipo, cuando uno corre el riesgo de perecer, no es raro que uno opte por pisar al que tiene al lado, o empujarlo al abismo, y más si éste es un extraño, pero en este caso la desesperación no pisó la cabeza de la conmiseración y al final todos los ciudadanos de Margullo de Fuego consiguieron encaramarse a la patera, que quedó con la línea de flotación al borde mismo del agua, pero a flote 

     Justo en ese momento paso por el lugar, a todo trapo, una patrullera de la Guardia Civil, pero confundieron ese abigarrado montón de cuerpos que casi no se movían para no hacer zozobrar la embarcación... pues lo confundieron con el Roque del Nordeste, una peña marina cercana a Margullo de Fuego. 

     Al final algunas mujeres de la isla que habían parido recientemente dieron de mamar a los inmigrantes indocumentados. Eso les dio tiempo para estudiar el acuciante problema en que estaban todos metidos. 

     Resultó que entre los migrantes había algunos componentes de la tribu Bajau, también conocidos como los gitanos del mar, unos excelentes buceadores. Los Bajau se sumergieron bajo la isla, entraron en las casas de los ciudadanos de Arremolinados y fueron echando las piedras de colores rojo, morado y verde al cráter del Volcán del Suroeste hasta que la isla hizo plof y se dió la vuelta de nuevo. 

               *

     Se cumple un mes desde que estoy trabajando para el Ayuntamiento de Cuadriculez limpiando el pueblo de Incomprensión, que es prácticamente el mismo tiempo que hace que he retomado la escritura tras un breve receso. 

     De momento todo lo que se me ocurre va al saco sin fondo de Esto no es un tweet, que en el futuro será una entrada del blog. Si lo estás leyendo en el blog, ya es una entrada de La marea, pero de momento son notas improvisadas que de van acumulando en los distintos perfiles de Facebook en que he ido mostrando mis cosas. 

     A mí me divierte este sistema de publicación a flor de lo que uno siente y vive. Sin procesar ni revisar mucho los textos. 

     En Sobre la marcha, una página o capítulo del blog, estuve ya utilizando este método de publicación. En ese momento iba bastante en guagua y combinaba reflexiones con vídeos de lo que se veía a través de la ventana del bus. 

     De hecho lo lógico sería que Esto no es un tweet fuera una entrada de Sobre la marcha, pero ahí tengo un caos de publicaciones y proyectos que han de revisarse antes de incrementar el atasco circulatorio. 

     Así que Esto no es un tweet está previsto que se incorpore a Introspecciones, que por otra parte también se está convirtiendo en un cajón de sastre de muchos temas algo inconexos. 

     No sé cuándo voy a tener tiempo de releer Esto no es un tweet. Recuerdo por ejemplo el capítulo/página Pedestre, publicado/a hace tiempo y que permanece sin revisar y pulir. Fue escrito en los tiempos en que empecé a moverme sin vehículo propio. En Pedestre tengo que revisar los nombres propios de la isla porque aún no me había pasado al realismo mágico cartografiado un humilde macondo de andar por casa. 

     No vayas pues a Pedestre a buscar los errores que cometí entonces. O sí, pero si vas denígrame un poco, que igual hasta me gusta. Llámame inconstante, tedioso y chupatintas, amor. Cuando llegue a casa quiero encontrarte vestida de cuero, látigo en mano.

               *

     Autor, el lema de Incomprensión que hasta ahora has utilizado estaba incompleto...

     Incomprensión es una localidad habitada por incomprendidos e incompresibles, así como por incomprendientes  e incomprendedores. 

     La primera parte no necesita mucha explicación. Los que no son entendidos pueden ser incomprendidos o incomprensibles. Eso forma parte de su naturaleza íntima y, a veces, de su verbo algo retraído 

     En cuanto a los incomprendientes, tienen los sentidos puestos en una realidad exterior, que les susurra ideas nuevas, pero que por lo general no alcanzan a descifrar. Los incomprendedores por su parte permaneces inamovibles en una sordera atávica selectiva y en una acérrima pasividad neuronal. 

     No hay fronteras claras entre estos prototipos ciudadanos, cualquiera puede ser un poco de cada parte y también puede transicionar de izquierda a derecha o de la diestra a la siniestra. 

     La realidad es así de volátil en Incomprensión y siempre hay que contar con la ciénaga, que a veces se traga calles y barrios enteros... aunque al otro día los devuelve recién emergidos del fondo del mar, con sus patios floridos soleados y perfumados, sin restos de salitre ni de cangrejos trepadores, de esos que llegan a meterse en la cama de uno. 

     Cuánto te debemos, Gabo.  

                *

     Alguien equivocadamente puede creer que deteriorar lo público es realizar un boicot contra el sistema. Aunque ciertas élites acostumbran  a adueñarse de él, deteriorar el espacio público equivale a un suicidio individual y colectivo. 

 

               *

     Si fueran los bonanos quienes hubieran evolucionado a sapiens, en lugar de estrechsrmos la mano al vernos en la calle echaríamos un polvo rápido. Y a la hora de vestirnos, dejaríamos al descubierto lo que normalmente cubre el taparrabos. 

     Nadie se escandalizaría. De hecho muchos se volverían atónitos al cruzarse con alguien con los genitales ocultos. ¡Menudo esnob!

               *

     Cuando llegué a Incomprensión me llamó la atención que a algunos importantes propietarios, no diré ya terratenientes, les costaba escribir su propio nombre en un contrato de alquiler, por ejemplo. 

     Están tardando en aparecer en La marea personajes como don SerRojo y su familia, que quizá podría acabar llamándose don Cerrojo. O ambas denominaciones, por incoherencia o por estilo o por estilo incoherente. 

     A don Mendrugo y a don Taburete hace mucho que les dije que no tenía nada más que opinar en voz alta sobre su forma de ser, que no temieran por mi parte más incomodidades. Aún así, si nos cruzamos, no se alegran mucho de verme.

     La madre de Alí el Habilidoso me recordó aquellos tiempos pasados en que me ponía a bailar en medio de la carretera. Sin orquesta... y sin coches pasando, claro. Le digo que el trasfondo de muchas de esas actuaciones era intentar expresar algo. 

     Algo que nadie entendía, dice. 

     Nadie es mucha gente. Es decir, es mucha gente en contra, nadie a favor.

     Nadie, entre cuatro o veinte, no es tanta gente incomprendiéndote; pero son mayoría absoluta, siempre que haya quórum en la sala. 

     Ya conocí antes a gente así de absolutista. Nadie quiere eso que propugnas, me dijeron. Entonces, ¿ni yo mismo quiero lo que quiero, su señoría?

               *

     Las justificaciones y los ajustes de cuentas no son o no deberían ser literatura. Si consigo omitirlos no tendré que expurgarla. 

               Resquicio, abril y mayo de dos mil veinticuatro. 

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(Inacabado)
Texto completo de Introspecciones…
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