¿Esta novelablog se llama La Historia Interminable?

 08 15  ¿Esta novelablog se llama La Historia Interminable?

     ¿Esta novelablog se llama La Historia Interminable, Penélope?

     No, La Historia Interminable ya fue escrita y registrada por Michael Ende.

     Algunos dicen que si el universo es infinito en él habrá de todo y por lo tanto también habrá otro yo, una imitación nuestra, que ante un dilema concreto puede estar tomando la decisión contraria, de modo que este alter ego estaría acertando  donde nosotros erramos. A parte de ese pequeño consuelo para tontos, con perdón, en ese presunto universo infinito estaríamos a cada rato, en algún sitio, muriendo por causas variopintas. O naciendo.

     Son fantasías pseudocosmológicas. ¿Puede existir un universo infinito en el que a cada paso que damos a la derecha otro, casi nosotros mismos, lo esté dando a la izquierda? ¿Un infinito en el que todos los granos de arena se alineen de un modo determinado, o del siguiente, hasta incluir todos los órdenes y todas las posiciones posibles para cada átomo o para cada mota de polvo? Si eso no tiene sentido, tampoco lo tiene que en la infinitud habite algún yo alternativo. 

     

     Los folios algún día se acabarán, como los días que tenemos para emborronarlos. Hay historias no interminables pero si inacabadas. Las memorias de Gabo quedaron así, inacabadas. ¿Cómo podríamos escribir una autobiografía completa? Late el corazón, punto y seguido, vuelve a latir, punto y aparte. El punto y final no lo escribe el autor, podrán hacerlo quizá el corrector o el editor. 

     Luego la obra queda en manos del imaginario colectivo, los lectores, que en un momento dado la relegan al olvido o por el contrario pasan a considerarla un clásico de la literatura universal, por ejemplo. Un clásico, para el imaginario colectivo, es un lugar común en el que coincidir. En el mundo televisivo un famosillo de poca monta puede ser el lugar común en el que los ciudadanos coinciden, porque saben cosas de él, independientemente de sus méritos para hacerse famoso. Un clásico de la literatura o de la pintura o de la cinematografía es también un lugar común en el que a veces podemos coincidir, una rara conexión que nos traslada a sensaciones vividas por cada cual en momentos distintos y distantes pero también íntimamente convergentes. 

     Penélope, este subcapítulo o principio de epistolario llamado ¿Esta novelablog se llama La Historia Interminable? está pensado para hablarte del contenido de La marea, por Resquicio. De modo que lo anterior puede considerarse un prólogo o una simple disgresión. 

     Amparándose en el hecho de que te reconoces como una ávida lectora, Resquicio quiere enumerarte todas los apartados de La marea que ha empezado y que quizá en muchos casos se queden inconclusos, se reformulen o tal vez lleguen a ser eliminados. Él justifica todo este desbarajuste diciendo que La marea es literatura en evolución.   Podríamos acusarle de sólo saber comenzar historias, que no sabe hilvanar y rematar. Ahora mismo intenta justificarse diciendo que las mareas en sí suelen ser más o menos interminables, pero pasa por alto que en tiempos de calma chicha la marea aparenta haberse terminado y, según los científicos, dentro de unos milenios no habrá ni mareas ni mares ni planeta Tierra. ¿La humanidad sobrevivirá a la extinción del planeta? Quizá nunca podamos adaptar nuestros cuerpos a la vida en otros planetas, pero nuestra tecnología de naves espaciales autónomas que se van autorreplicando en otras naves... sí podrían llevar a todo el universo Inteligencias Artificiales que fueran difundiendo, regurgitada, nuestra literatura de homo sapiens. 

     Ajá, las jodidas máquinas de este modo sí que podrían llegar a escribir algo parecido a La Historia Interminable. 

      Todo esto vuelve a ser otra disgresión  y aún no he empezado a enumerarte de qué van los capítulos de La marea. Como está atardeciendo, y justificándome aduciendo que el procesador de texto dice que llevamos ahora mismo 662 palabras escritas, lo dejo para otro momento. 

     Supongo que todos tenemos derecho a tejer y a destejer, Penélope.

              Resquicio, seis de octubre de dos mil veintitrés. 

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