Las botellas...

 01 15  Las botellas...

     Apareció la primera en la ensenada del sur en la que el Atlántico deposita lo que el océano no quiere engullir y digerir.

     Cuando ya lo ha contemplado, cuando ya lo ha saboreado, cuando lo ha estudiado del derecho y del revés, cuando se ha cansado de jugar con ello... lo deposita sobre la arena negra de la playa quemada por los volcanes traviesos que se divierten de centuria en centuria reformando la orografía de la isla.

     Era una botella y contenía un mensaje.

     Raro.

     Curioso.

     Extravagante procedimiento de comunicación.

     Pero no fue una sola botella. Empezaron a aparecer por las playas de toda la isla. Entraban, con desparpajo, en los puertos. Golpeaban las rocas puntiagudas de los cabos.

     Surfeaban las mejores olas de la costa oeste. Todas tenían algo que decir.

     No gritaban. No levantaban el dedo pidiendo el turno de palabra. Llegaban nadando. No parecían proceder de un naufragio. Pisaban la arena y se quedaban tumbadas, calladas, expectantes, aguardando a que alguien reparara en ellas. Solo eso...

      ¿Qué querrán?

      ¿Qué querrán todas esas botellas?

      ¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes?

     ¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes escritos por no se sabe quién?

      ¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes escritos por no se sabe quién no se sabe cuándo?

     ¿Qué querrán todas esas botellas con mensajes escritos por no se sabe quién no se sabe cuándo no se sabe porqué?

                Resquicio.

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